Le frasi dalla riga #28 alla riga #32 mi sono state ispirate da un libro °A°.

 

 

Like a star.

c a n s t a r s b e s c a r e d?

 

 

Pioggia.

Le statue degli Hogake che guerra dopo guerra avevano sempre protetto il villaggio [ed erano morti, tutti morti], sono ora solcate da profonde lacrime che scorrono sui loro volti di pietra, espressioni rigide, immutabili nel tempo; innumerevoli le crepe che spaccano, disintegrano la loro pelle di granito, simili a rughe [ma loro non le avevano mai avute, le rughe, troppo presto per arrivare alla vecchiaia i loro cuori si erano fermati, troppo presto per vedere i frutti dei loro sacrifici il loro aspetto si era congelato], innumerevoli i ricordi [tristi, neri e ricoperti di sangue, rosso ma anche nero] legati ad ognuna di quelle crepe.

Ma ormai non c’era più nessuno in grado di tramandarli, di ricordarli

[c’era mai stato, qualcuno?].

Ricordi legati alla guerra, uomini legati ai ricordi.

Ma poi più niente, non gli uomini, non i loro ricordi. Guerra? Sì, quella c’era sempre, anche se non più nessuno ci credesse o sapesse dare un motivo per combatterla, anche se non c’era più nessuno:

q u e l l a c’era.

Questa è la guerra.

No, questo è l’uomo; la sua paura della fine e il suo modo di nasconderla.

L’uomo ha sempre paura, vero?

No, mai.

L’uomo cerca la verità e cerca una ragione per far valere quella verità, per combattere [o nascondere?] la sua paura della fine, una fine precoce o senza onore, una fine che non verrà ricordata. Anzi, solo della fine.

 

Nubi.

Grigie, cariche di rammarico, che sembrano preannunciare l’arrivo di una catastrofe [un’altra], oppure la sua fine [non era ancora finita, l’ultima]; ancora doveva arrivare o il Sole presto avrebbe fatto la sua comparsa in cielo? Nel posto che gli spetta di diritto dall’era dei tempi, ma che da troppo tempo ormai non occupava, come stanco dalla solita, e per lui incomprensibile ottica. Distruzione, dolore, distruzione… Altro dolore, altra distruzione. E l’uomo, sempre al centro di tutto.

 

Le stelle vivono singolarmente, isolate, ognuna emanando per suo conto complessi o facili pensieri... no, non pensieri, ma qualcosa di affine al pensiero. Tutte sono così distanti, ma così vicine, e se l’uomo si fosse inoltrato in mezzo a loro non si sarebbe sentito uno straniero, seppur tale. In quel mondo non si sarebbe sentito escluso, estraneo, ma neppure partecipe, parte di esso. Le stelle non cercano legami. E nemmeno li evitano.

Perché gli uomini non potevano essere stelle?

 

Altrimenti chi si compiacerebbe della loro irraggiungibile bellezza? L’uomo è nato per ammirare le stelle, per un loro piccolo capriccio, per il loro enorme ego.

   

Io però le avevo già ammirate abbastanza, le stelle. Era ora di tornare sulla Terra, tra gli uomini, tra le loro paure.

Non ero anche io un uomo?

Sarebbe arrivata un’altra guerra? Non sarebbe stato che un altro inizio, quando ancora la conclusione di quel circolo non era arrivata.

 

[Ci sarà una guerra, vero sensei?

Sì, Kakashi.]

 

Proprio come sedici anni fa, quando di nuovo qualcosa di oscuro aveva prepotentemente rubato al Sole il suo posto ed il cielo si era tinto del colore del fuoco, lo stesso del chakra di Kyuubi che con il suo arrivo aveva messo fine a molte vite come quella di suo padre, il mio maestro.

Proprio come quel giorno ancora più lontano, in cui un’altra vita aveva cessato d’esistere e noi tornando alle porte del villaggio dovemmo spiegare perché eravamo tornati in tre; solo tre.

Allora un nuovo nome era stato inciso su quella lapide, per commemorare le sue gesta, la sua morte. Quella persona aveva dato tutto per l’onore, la sua vita, il suo orgoglio, ma per ottenerlo era morto, condizione irreversibile in cui l’onore non ha importanza.

Quel giorno nel Villaggio della Foglia nacquero due eroi in possesso dello sharingan. Il primo incise il suo nome su una lapide ed il secondo venne successivamente chiamato Sharingan no Kakashi, e il suo nome divenne noto persino nei paesi stranieri.

Eccolo il tuo orgoglio, ed il tuo onore.

Onore: un nome su di una fredda lapide, solo un nome. Orgoglio: grazie al tuo occhio qualcun’altro era diventato una leggenda.

»Sei di nuovo qui per lui, Kakashi?«

»Rin. Che ci fai qui?«

»Sono di ritorno da una missione… Non ti devi compiangere. Per uno shinobi morire è… I ninja muoiono.«

»Lui non voleva morire. Avrebbe voluto vivere ancora, e ancora, fino al realizzarsi de suo sogno, della sua promessa.«

»Non sto dicendo che volesse morire, ma l’ha fatto, e a te non deve riguardare.«

»Da quando sei ANBU la pensi così?«

»La penso così da quando tutti mi hanno lasciata indietro… E’ l’unico modo per andare avanti.«

»Come?«

»Non voglio essere lasciata indietro.«

Quando la giovane donna dal viso coperto se ne andò, un raggio di Sole che era riuscito a farsi spazio tra le pesanti nubi colpì la fredda lastra di pietra, illuminando l’ultimo dei nomi incisi.

[Per quanto ci provasse, era impossibile per un unico, flebile raggio solare scaldare la lastra. Come l’ultimo barlume si speranza che non riusciva a battere la morte; non la morte]

 

»Sakura, lui non c’è più.«

»Non è vero.«

 

“Uzumaki Naruto”, inciso a caratteri corsivi, era l’ultimo dei nomi che decoravano la lapide commemorativa.

 

 

 

 

continua…

 

 

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Oddio, è la mia prima fanfic °AAA°.

Non è assolutamente niente di che, anzi potrei dire che fa pena, ma sono soddisfatta di averla scritta.