Drabble
Dear.
 
Grazie, caro, di aprire ogni mia lettera, d’esser il punto di riferimento di quelle stupide e vuote parole, perché, senza di te, io non saprei a chi regalarle.
Lo sai, vero, che tu sei tutti e nessuno davvero?
Io ti invidio, mio caro, si, perché vivi sulla carta stampata e non nell’aria.
È vero che ti convien sopportare ogni insuccesso, ma migliaia di persone ti scrivono frasi d’amore. Qualcuna vera, tu, l’avrai pur vista.
Devono aver un buon sapore, quelle parole.
Io non sono capace di descriverle, perché le ho disegnate incolori.
Ho sfumato la matita fino a bruciarmi i polpastrelli e bucare la carta, ma non ho avuto il coraggio di proseguire.
Ho appeso alla parete quelle cose, me le guardo prima di andare a dormire, non ho il coraggio di proseguire.
Io non sono davvero capace di essere felice.
Sono nata per amare, non per essere ricambiata.
Mio caro, tu vivi all’inizio d’ogni pagina, ma tocca a me porre la parola Fine.