Non c’è illusione più grande della luce, vero?
Un mattino apri gli occhi, e la vedi, verde come il peccato, sottile come la speranza. Sta là quella dannata, tra la linea del cielo e quella del mare.
Non ci sta proprio un’illusione più spregevole, dico io. Proprio un bell’affare per chi è costantemente vigile, pronto a scovarla. Ah, i migliori sono i primi a cadere nella sua trappola.
E comunque sta tutto qua. Una mattina apri gli occhi, e inizi ad aspettare che compaia là in mezzo, bassa sull’orizzonte. È proprio una bellezza, vero? Uno schiocco, pare che voglia baciarti da lontano, e speri quasi si avvicini un pochino per sentirne il sapore sulla bocca. Aspetti che sbuchi fuori e che ti baci, così, puff, proprio un bel bacetto. Inizi ad aspettartela un po’ ovunque.
La vidi presto quand’ero giovane, e già sapevo, sapevo, che le avrei dato la caccia tutta la vita, e che la vita l’avrei consumata dandole la caccia. Che l’avrei sognata, di notte. Che l’avrei cercata dentro la mia stessa ombra. Che mi sarei mangiato tutti i rimorsi pur di agguantarla, quella maledetta.
Sarebbe venuta a cercarmi lei, sicuro, mi avrebbe baciato – sulla punta del naso come le madri fanno coi propri frugoletti, o su un occhio, come le amanti più zuccherate – e sarebbe sparita di nuovo.
In altrettanti modi, sarebbe riapparsa, un po’ dove gli faceva comodo a lei.
Prendendomi un pezzo alla volta, senza mai riuscire ad afferrarla davvero, e alla fine manco tutto. Qualcosa resta. Resta sempre.
Là, tra la linea del cielo e quella del mare.