È tutto sbagliato
fulmineo
secco
definitivo gli era giunto quel pensiero.
Guardandosi in viso, sciacquandosi la faccia con l’acqua congelata
come per lavare il senso di colpa
il nome di quelle vittime che
con la sua vigliaccheria aveva fatto si che si
accumulassero.
 
Lui non voleva essere un assassino
-ma lo sei-
disse una voce dentro di lui.
il riflesso dei suoi occhi ghiaccio lo ripugnava, si strofinò le mani, quasi a voler staccare via
la pelle.
Un conato di vomito: era la sua anima che lo stava rigettando?
 
“Non si danno le dimissioni a Lord Voldemort”
la voce di suo fratello nel loro ultimissimo incontro rimbombava come un tamburo.
 
I lupi mannari nelle sua fila e nessuno diceva niente?
 
I suoi colleghi Mangiamorte acclamavano sanguinari l’ingresso delle più spietate e disgustose creature, erano questi gli  ideali verso cui tutti lo avevano spinto?
Il massacro di innocenti.
Erano pur sempre babbani, si diceva, ma accanirsi così…
 
Respirò affannosamente.
 
“Padron Regulus?” una voce pietosa nella penombra della notte.
“Kreacher una pozione per dormire per favore”
 
-Vigliacco-
suonava come Sirius, era sempre Sirius ultimamente. Era cresciuto cercando di imitarlo,
poi era maturato cercando poi di essere il più possibile diverso.
Quanto si sbagliava!
L’elfo domestico con una patetica sottomissione
giunse con un bicchiere di cristallo e una piccola ampolla pochi istanti
dopo.
“Grazie Kreacher, domani devo parlarti di un compito importante che il Signore Oscuro ha per te”
“Kreacher è onorato, Kreacher sarà motivo di orgoglio per la nobile e antichissima casata dei Black” cantilenò inginocchiandosi.
Con un cenno della testa lo congedò , Regulus bevve quella pozione e sperò con tutto se stesso di non svegliarsi più.