Brina
 
Quel semplice gesto la scaraventò di nuovo nel suo corpo, nella sua realtà, non vi era più la casa accogliente, non vi era più il fuoco allegro, l’odore della resina, i biscotti di sua nonna, Anguta. Vi era solo più lei e il freddo, lei e la brina che la ricopriva, che la immobilizzava nel gelo. Quanto tempo era passato? Quanto tempo era rimasta esanime? Istanti, minuti, ore? Avrebbe dovuto essere morta? Poteva ancora morire?
Doveva muoversi. Facendo violenza contro tutto ciò che le urlava di starsene lì, ferma ad aspettare. Perché alla fine, cosa aveva fatto nel suo igloo molti anni prima? Era stata zitta, non aveva fatto nulla. E con Beth? Perché non aveva posato una mano sulla spalla nuda della donna addormentata, perché non le aveva detto che quella notte era stata tutto per lei, ma che doveva partire lo stesso?
Perché lottare ora quando non vi erano speranze?
Ma lei lottò, aprì gli occhi chiusi dal ghiaccio, puntò la mano nella neve che la avvolgeva e si alzò in piedi. La tempesta infuriava ancora attorno a lei, era ancora persa, era ancora solo un puntino nel nulla ghiacciato. Ma non avrebbe lasciato perdere.
Lentamente iniziò a camminare, muoversi era l’unica cosa a cui poteva pensare, non vi erano ripari, non vi erano alternative, doveva muoversi e continuare a farlo fino a quando non sarebbe morta o qualcuno non l’avrebbe trovata. E mentre camminava, spezzando la crosta di neve, anche nel suo cuore veniva spazzata la brina.