Dov'è l'uomo che

come me sa ballare,

che mi prende per un tango

se mi vede sola ancheggiare;

che letta una pagina sbuffa

e lancia via il giornale;

che “Studio Aperto” lo guarda

solo per aspettare un cartone;

che, se vuol far politica,

legge Aristotele e dopo Platone.

A cui piaccia la letteratura

oltre a guidare,

cosicché di Macchiavelli

si possa ridere

e ne “I massimi sistemi”

per Salviati tifare.

Con un uomo del genere

finirei per fare l'amore,

per poi rendermi conto

di come anche il sesso

sia un'astratta illusione.