Ogni uomo uccide la cosa che ama.
E non esiste maschio femminista, nè donna maschilista.
Versi ruggenti e forse impazziti, miei e di Bilbo.
Amazzonomachìa impetuosa.
Genere: Poesia | Stato: completa
Tipo di coppia: Nessuna
Note: nessuna | Avvertimenti: nessuno
Il maschio femminista
Credo non esista
Non è che un'illusione
Pessima visione.
La donna maschilista se esiste mi rattrista. Tutta e niente, azioni e pensieri fuori lista, sfuggente ai tentacoli della mia mente, pelle di serpente sinuosa ed avvolgente.
La donna ancor s'illude
C'è qualcosa qui che stride
Non siamo che pattume
Da galleggiar nel fiume.
Sotto il pattume acume, sotto il costume barlume.
Passata l'illusione
Sciolta la passione
Lacrime sì amare
Che gli occhi fan brillare.
Illusione e miraggio come il mese di maggio, passione e corona di spine, pianto di donne bambine, brillare di bombe assassine.
Mi sento molto sola
Bilbo dal cuor che vola
Consolami, adorato
Il peccato venga espiato.
La lumachina è lenta, il godimento è a gocce, goccia che scava pietra, pietra che fonda amore, amor che tutto muove, la mossa del barbiere, la Donna ha lo scacchiere.