Nubi grigie coprivano il cielo e la pioggia cadeva sulle strade deserte, trasformandole in fiumi impetuosi.

Di tanto in tanto, un fulmine riempiva l'aria di una forte detonazione e illuminava la città d'un bagliore livido.

Lo sguardo di Vulcano Rosso, attento, vagava sul paesaggio. In quei momenti, i ricordi, vivi, riemergevano nella sua mente.

Lacrime sottili bagnarono le sue guance e la sua mascella, d'istinto, si irrigidì. Certo, era riuscito a riprendersi, ma non l'aveva mai dimenticata.

Flora Gentile era un ricordo sempre vivo nella sua memoria.

Strinse il pugno, ma un singhiozzo strinse il suo petto. Lei, innocente, era stata colpita per la sua appartenenza a quell'organizzazione crudele.

Loro non avevano avuto il coraggio di affrontare lui e avevano ucciso lei.

D'istinto, abbassò lo sguardo sulle sue mani. Aveva percepito, in quell'istante, l'umido calore del sangue di lei sulla sua pelle.

Un lungo, sgradevole brivido percorse il suo corpo. I suoi sensi, in quel momento, avvertivano il gelo, che, implacabile, si impadroniva del suo corpo.

Con un gesto nervoso, allontanò le lacrime. Aveva giurato che non si sarebbe lasciato piegare dalla sofferenza.

Nessuno avrebbe dovuto sopportare il medesimo dolore da lui patito.

La giustizia era diventata un faro della sua vita.

Eppure, perché il dolore non si allontanava?