Il vento frusta il tuo volto, Mitch, ma tu non te ne accorgi.

Ridi, compiaciuto, poi abbassi la testa.

Sotto di te, si agita l'assassino di tuo figlio.

Aumenti la pressione della tua pistola e lo costringi a sporgersi un po' di più. No, non gli permetterai di scappare.

Deve conoscere il dolore provato da tuo figlio Clay.

Senti le sue suppliche e un senso di disgusto pervade la tua anima. Pensa di ottenere pena con queste patetiche lacrime?

L'idiota non ha capito nulla.

Non avrà pietà da te.

Lui si è curato delle sofferenze inflitte a Clay?

Ha avuto compassione del suo dolore e delle sue lacrime?

A stento, freni un moto di disgusto. Ha usato tuo figlio come una bambola.

E poi lo ha ucciso, scaricando la sua infamia su di te.

Ha superato un confine che nessun uomo dovrebbe oltrepassare.

Ti ha tolto tutto, pur di non prendersi la responsabilità delle sue depravazioni.

Senti lo scalpiccio dei passi dei tiratori scelti. La polizia sta arrivando.

Sei consapevole delle loro intenzioni, ma non ti importa.

Sai che morirai sotto il tiro dei loro proiettili, ma hai calcolato una simile eventualità.

Anzi, desideri portare con te quel bastardo di Burrell.

Clayton, spesso, te lo ha chiesto, nelle tue notti d'incubo.

E tu sei disposto a esaudire il suo desiderio.

Il vostro sangue laverà la sofferenza da lui patita in quegli anni lontani.