Meglio anche una leggera pena

che questa esistenza intorpidita

in cui ci trasciniamo a vicenda

e la tortura di vedere vedere le tue labbra che si schiudono

solo per sospirare,

il tuo cuore che batte

lento, solo per tenerti al mondo,

e le tue ciglia abbassate su un pezzo di carta 

che tieni con la mano destra.

Nella sinistra una penna

con cui giochi 

in un gesto ripetitivo

mentre sulle pareti striscia la polvere 

e la vernice scrostata si accumula sul pavimento.

E mi hai detto che la mia poesia sarebbe morta

Quando avrei fatto pace con me stessa,

eppure sento che sta morendo proprio ora

nel gelo di questa stanza.

E penso davvero che tu non possa star pensando 

a niente di cui valga la pena parlare 

altrimenti non c’è giustificazione 

ad un silenzio così atroce.