«Ho sentito i suoi passi e la sua voce, voleva prendermi...» Iris scoppiò in lacrime «Era l'uomo del sogno!»

Alyna non credeva alle sue orecchie, ma restò in un fiducioso silenzio. Entrambe le ragazze sedevano sul letto di Iris, in compagnia del buio e del lieve russare delle loro compagne di stanza.

«Da un po', quasi ogni notte, vedo questo sconosciuto in sogno. Non sempre capisco ciò che mi dice, è come se mi parlasse attraverso una barriera d'acqua, non saprei come spiegartelo»

«Sicura di non averlo mai visto prima? Al mercato, magari...»

Iris scosse la testa e si asciugò le lacrime «Mai, almeno non qui»

«Da un'altra parte, forse? Nei posti in cui sei stata finora?»

«Sono passata di padrone in padrone da quando ho memoria. Ero destinata a Canto Bright prima di essere comprata dalla nostra signora, vidi un sacco di gente lì, ma non ricordo questo tizio, e...» si interruppe a causa di una fitta «Dannazione!»

«Ti succede ancora di avere mal di testa?» chiese Alyna

«Sì, dovrei riposare»

«Bene, cerca di farlo adesso, prima che arrivino altri fantasmi a rapirti»

Iris alzò un sopracciglio: «È il tuo modo di essere rassicurante?»

«Per i miei standard, credo di esserlo fin troppo con te!»

Risero entrambe sommessamente per non svegliare Myra e Silena, che ormai dormivano da una buona ora. 

«Non vedo cosa ci trovino di così interessante nel nostro pianeta, a dirla tutta.» La giovane Lady Miranda si pizzicò il ponte del naso, visibilmente seccata dall'argomento del giorno nella grande sala del Consiglio Interplanetario, ove si riunivano i latifondisti e i governatori locali.

Lady Sohra incalzò «Lady Miranda ha ragione, non disponiamo di giacimenti che possano interessare, le nostre tecnologie non sono più avanzate degli altri sistemi, inoltre è risaputo che abbiamo giurato di non finanziare alcun conflitto e di non parteggiare!»

«Per loro non è niente! Pensano di comprare la fedeltà coi crediti o peggio, con l'intimidazione!» esclamò Lord Taumar, tanto anziano quanto rassegnato a non concludere i suoi giorni in santa pace.

Miranda non proferì più parola, limitandosi ad ascoltare le imprecazioni e i giudizi dei membri del Consiglio, ne ascoltò la paura dietro i loro volti rossi d'ira, l'impotenza dietro le belle parole di ribellione, ma anche lei sapeva che non c'era molto da fare, le notizie sugli holonet erano cristalline: il Primo Ordine stava raccogliendo sempre più consensi, riducendo la Resistenza ai minimi storici, e nessuno si sarebbe sognato di allearsi con chi aveva ormai le ore contate, né di rifiutare un'alleanza con chi era in grado di distruggere interi pianeti. 

Da quando era in grembo a sua madre, le era stato insegnato a tenere fede al giuramento fatto dagli esuli che erano riusciti ad approdare, trent'anni prima, su quel pianeta povero quanto accogliente. Lieraan non poteva schierarsi con nessuno, ai suoi abitanti era permesso soltanto di ringraziare gli dei per essere sopravvissuti alle stragi di Darth Sidious, e dare vita a una società tranquilla e vivibile per chiunque cercasse asilo: era stato l'unico modo per garantirsi la sopravvivenza e per preservare quello che rimaneva della memoria dei pianeti d'origine.

Le intricate trecce che adornavano la sua testa erano testimoni della defunta cultura Aleraaniana: Lady Miranda imparò con gli anni a tollerarne gli intricati motivi e ad andarne fiera, nonostante la loro preparazione richiedesse spesso lunghe ore e sonore cefalee. Ritirata nel segreto delle sue dimore, quella sera la donna non si affrancò dalla tensione con la compagnia delle sue ancelle: voleva la solitudine, panacea dei suoi mali e unica via per meditare su quanto le pendeva sul capo, più pesante della complessa capigliatura che recava in testa. Il destino della politica del pianeta era nelle sue mani, e gli dei solo sapevano quanto avrebbe voluto sottrarsi a quel compito. Cosa speravano di ottenere lasciando una giovane donna in pasto ai cani del Primo Ordine? Credevano davvero che un bel faccino potesse distogliere il loro lunatico Leader Supremo dal mettere le mani su Lieraan? Illusi al limite dell'isteria, o semplicemente disperati.  

A Miranda non restò che la magra consolazione della scrittura dei suoi diari, unica via per sollevarla dal giogo dei doveri verso la sua gente.