Capitolo VII

 
Mercoledì 9 novembre

 

Gisèle Delacroix ti ha aggiunto al gruppo “Non vorrei fare niente di tutto ciò ma mi tocca”
 

 

 

Mentre diversi metri più in basso Nerea si struggeva per l’ardua scelta tra due vassoi di frollini quasi del tutto identici Icaro era semplicemente fuori di sé: le 17 in punto erano scoccate ben cinque minuti prima e lui aveva raggiunto il luogo prestabilito per l’appuntamento misterioso indetto da Gisèle, ma dei suoi compagni neanche l’ombra. Grazie all’aiuto di altri dipinti aveva persino trovato il ritratto di quella tale Harriette Charbonneau, un orrendo dipinto ad olio dallo sfondo di una terribile tonalità a metà strada tra il verde e il marrone che restituiva al suo sguardo sempre più seccato l’immagine di una donna pallida, vestita di nero e con un gatto, il cui pelo lo avrebbe quasi fatto confondere con l’abito della donna non fosse stato per i cangianti occhi verdi, stretto tra le braccia. Icaro non aveva idea di chi fosse quella donna, ma stava rapidamente appurando di non provare particolare simpatia nei confronti suoi, della sua aria sgradevolmente sostenuta e del suo gatto dallo sguardo torvo.
“Senta, le dico che dietro il suo dipinto ci deve per forza essere un qualche passaggio segreto. Mi faccia passare!”
Ogni traccia di garbo era scomparsa dal tono del ragazzo, che si stava facendo invece sempre più impaziente man mano che il tempo passava e quella donna dall’aria arcigna non ne voleva sapere di dargli una qualche spiegazione, limitandosi a fissarlo torva con le labbra sottili strette in una smorfia che trasudava puro fastidio e antipatia:
“Qui non c’è un bel niente ragazzino, vai a importunare qualcun altro!”
“Dovrei incontrare una persona esattamente qui. Per caso vede una ragazza con i capelli ricci qui intorno? Ci dev’essere per forza un passaggio o una stanza segreta!” Icaro agitò le braccia esasperato, ormai non sapendo più che pesci prendere: le aveva provate tutte. Aveva chiesto più e più volte a quella donna tremenda se ci fosse una qualche parola d’ordine per passare (e non avrebbe avuto senso, o Gisèle l’avrebbe scritta), aveva provato a spostare la cornice del dipinto, ci era passato davanti in tutti i versi e in tutte le direzioni… aveva persino picchiettato in più punti il muro verniciato di bianco attorno alla spessa cornice dorata, ma nessuna porta segreta si era magicamente spalancata di fronte a lui.
“Io non ho visto nessuna ragazza con i capelli ricci. Magari ti ha dato buca.”
Harriette si strinse debolmente nelle spalle prima di aprire il suo ventaglio vermiglio con un pigro movimento del polso destro, prendendo a farsi aria sollevando il mento appuntito e senza guardarlo, come se non fosse minimamente degno della sua attenzione. Dopo un breve e sgomento silenzio le sue parole destarono in Icaro un accenno di risata che ben prestò risuonò nel corridoio deserto, e il ragazzo la guardò scuotendo il capo come certo di avere a che fare con una perfetta squilibrata. Forse anche cieca.
“Non credo proprio che sia un evento verificabile. Non è che devo colpire il quadro da qualche parte? O ha un indovinello da propinarmi come le Sfingi?”
“Ti dico di no ragazzino, lasciami in pace!” Sfortunatamente per Harriette, Icaro si era già sfilato la bacchetta dalla tasca dei pantaloni per iniziare a picchiettarne la punta su punti randomici del dipinto, le sopracciglia aggrottate mentre cercava di capire quale angolo dovesse colpire per far scattare il passaggio segreto. Quando colpì accidentalmente la donna sul naso si esibì in una profusione di scuse molto poco sentite, e dovette stare a guardare Harriette agitargli contro il ventaglio prima di alzarsi dalla seggiola dove secoli prima si era seduta per posare e andarsene indispettita, cambiando dipinto insieme al gatto dandogli del “vile screanzato del tutto sprovvisto di buone maniere”.
“Torni qui, mi deve dire come si passa! Beh, sa che le dico? Non mi importa se è morta da due secoli, è proprio una stronza!” Icaro la guardò allontanarsi unendosi alla festosa cena di un gruppo di maghi di inizio Novecento, dove di certo si sarebbe dilungata in uno sproloquio sui terribili giovani del presente e sulla perdita di educazione che aveva inesorabilmente colpito la modernità, e proprio quando stava per tornare a cercare di spostare la cornice dorata dalla parete una voce familiare giunse inaspettatamente da un punto imprecisato alle sue spalle:
“Ma che stai facendo?”
Dapprima pietrificato, Icaro ruotò di 180 gradi per rivolgersi alla parete opposta del corridoio, sgranando sgomento gli occhi scuri quando il suo sguardo indugiò sull’espressione a dir poco accigliata di Gisèle Delacroix, apparentemente apparsa dal nulla. Momentaneamente incapace di formulare un pensiero di senso compiuto Icaro tornò prima a guardare lo sfondo verdastro del dipinto vuoto e poi a rivolgersi alla compagna di Casa, indicando il quadro alle sue spalle mentre apriva e chiudeva la bocca cercando di ritrovare le parole.
“Non c’è… Non c’è una dannata stanza segreta?!”, riuscì infine a boccheggiare interdetto l’italiano continuando ad indicare il dipinto alle sue spalle, sgranando gli occhi con ulteriore sgomento quando vide la francese esibirsi in una stretta di spalle prima di indicare a sua volta la parete vuota dietro di lei:
“Sì, è qui dietro.”
In poche parole Gisèle se n’era stata ad aspettare comoda comoda e, non vedendolo arrivare, invece di dare un segno di vita era rimasta ad ascoltare la sua lite furibonda con una sgradevole scheda morta poco dopo la Rivoluzione francese?
“E ti scocciava farmelo sapere?!”
“Onestamente pensavo che la conoscessi… poi ti ho sentito interloquire con Harriette e ho capito, ma mi dispiaceva impedirvi di afre amicizia.”  Le labbra carnose di Gisèle si distesero per dar forma ad un sorriso dall’aria docile, e la strega guardò il compagno sbattendo amabilmente le ciglia mentre quello, sbuffando cupo, si allontanava dal dipinto di cui non avrebbe voluto sapere nulla per un bel po’ dirigendosi con un paio di lunghe falcate verso la parete opposta:
“Piuttosto farei amicizia con una pianta succulenta.”
“Sì, è proprio una stronza. Tu entra pure, io aspetto Milad e Nerea… Non vorrei che si mettessero a litigare con quel povero bambino con il modellino dell’aeroplano ritratto in fondo al corridoio.” Il sorriso sul volto di Gisèle non vacillò mentre la strega spingeva lievemente un pannello inserito nella parete, aprendolo come l’anta di una porta senza fare il minimo rumore. Icaro voleva sbrigare la faccenda al più presto e la precedette inoltrandosi all’interno della stanza misteriosa, ma non prima di averle scoccato un’ultima occhiata profondamente infastidita:
“Non sei simpatica, sai?”


“Quindi, Gisèle… Vieni spesso qui?”
Milad aveva preso posto tra Icaro e il bracciolo del divano a tre posti color ocra addossato alla parete, esattamente alla base di un enorme specchio che rifletteva la piccola saletta quadrata dalle pareti azzurro chiaro in cui si erano riuniti nella sua interezza. Nel parlare, mentre Gisèle gli dava le spalle tracciando con un pennarello blu delle linee verticali per formare delle colonne su una lavagna magnetica bianca spuntata da chissà dove, lo sguardo del belga indugiò brevemente su Icaro, che da dietro il cuscino su cui si era seduto aveva appena sfilato una foto di Guillaume bucherellata in più punti, come se fosse stata usata come bersaglio lanciando delle freccette, e gliela stava mostrando con un sopracciglio che sfiorava l’attaccatura dei folti capelli scuri.
Finito di creare tre colonne Gisèle richiuse il pennarello premendo il tappo sulla punta e fissò brevemente la superficie lucida della lavagna aggrottando la fronte, prendendosi qualche breve istante di riflessione mentre Icaro, per nulla intenzionato a fare la stessa fine della foto, la faceva prontamente sparire nella fessura tra lo schienale del divano e la parete dietro di lui.
“Mah, ogni tanto. Quando mi stufo dell’umanità…”
“Gisèle, sei sicura di non volere un frollino?”, domandò Nerea prendendo un biscottino dal mucchio che era andata a raccogliere in cucina per sé e per i compagni mentre sedeva tra Icaro e il bracciolo del divano
“Sì.”, assicurò la francese con un tono che non era sicuro affatto nel voltarsi verso i tre compagni e gettare uno sguardo malinconico al piattino di biscotti che Nerea si teneva le sue ginocchia, guardandola mangiucchiarne uno e venendo ben presto imitata sia da Icaro che da Milad. Fortunatamente l’indomani avrebbe potuto mettere in pausa la sua dieta e mangiarsi montagne di carboidrati, si disse la francese tirando un sospiro interiore prima di ordinarsi di tornare seria e indicare la lavagna con il pennarello con un gesto perentorio:
“Allora, vi ho chiesto di vederci per parlare di questa gigantesca cazzata che siamo costretti a fare. Non ne ho alcuna voglia, ma ancor meno ho voglia di perderci troppo tempo, pertanto sono giunta alla conclusione che facendo le cose per bene finiremo col guadagnarci tutti sbrigandocela in fretta.”
“Perché le tre colonne?” Rincuorato e in piccola parte divertito dall’efficienza di Gisèle Milad si spolverò le briciole dalle mani prima di posare i gomiti sulle ginocchia e intrecciare le dita olivastre tra loro, sporgendosi leggermente in avanti per poter scrutare meglio la lavagna mentre la compagna di Casa prendeva un secondo pennarello dal tappo scarlatto dal tavolino di legno circolare a tre gambe che aveva vicino, usandolo per scarabocchiare sbrigativamente qualche parola in cima ad ogni colonna.
“La prima è per quelli che scartiamo, la seconda per i forse. La terza per i forse molto probabili.”
“Forse molto probabili è troppo lungo, chiamala “Forse forse”.”, suggerì Nerea indicando la lavagna con un biscotto a forma di cuore, salvo venir smentita da Icaro nell’istante successivo:
“Forse forse non mi piace, perché non “Molto forse”?”
“Non mi suona granché corretto.”
“Perché “Forse forse” è corretto?”
Vedendo che Nerea stava per replicare Milad si alzò in piedi optando per una soluzione che accoglieva molto di rado: s’intromise in un discorso altrui, anche se per una buona causa comune, ovvero non perdere tempo.
“Chiamale “No”, “Forse” e “Forse sì”. Prendo il libro per dare un’occhiata, anche se non voglio includere gente solo per il cognome che ha ereditato.” Dopo aver rivolto un lieve quanto sbrigativo cenno a Gisèle il belga si allontanò brevemente dal divano per giungere in prossimità del tavolino che si trovava accanto alla lavagna, raccogliendo il registro che la francese aveva portato con sé per aprirlo e sfogliarlo mentre tornava al suo posto, guadagnandosi un’occhiata colma di pacata gratitudine da parte della strega:
“Grazie Milad. Ci vorrebbe una lista completa degli studenti del VI anno, a dire la verità… magari con qualche informazione aggiuntiva su ciascuno, che non farebbe male.”
“E dove la troviamo questa lista per farci gli affari altrui?”
“Nell’ufficio della Preside, ovviamente.” Icaro si allungò verso Nerea per prendere un biscotto dal piattino con una noncurante stretta di spalle e tono d’ovvietà, addentando con placida calma il dolcetto mentre la compagna lo guardava inarcando scettica un sopracciglio:
“Grazie Archimede, e come ci arriviamo all’ufficio della Preside? Bussiamo alla porta e le chiediamo di prestarci le sue cose?”
“Qualcuno dei vostri genitori la conosce, magari? Se c’è qualche famiglia con degli agganci tra maghi, qui dentro, sono di certo le vostre.”
Milad, il libro ancora aperto sulle ginocchia, sollevò la testa per gettare un’occhiata sui volti di ciascuno dei compagni, gli occhi scuri che rimbalzavano da un’espressione pensosa all’altra finchè Nerea, come colta da un’illuminazione improvvisa, non sgranò gli occhi verdi guardando Gisèle.
Quella sembrò capire quale pensiero avesse appena colto l’amica, ma anziché esultare le labbra della francese si tesero all’ingiù in una smorfia: avrebbe proprio dovuto telefonare a casa.
 
Al termine di un’ora di discussione collettiva e dopo aver scattato numerosissime foto alle pagine del vecchio e pesante libro Gisèle aveva affidato il registro a Milad, chiedendogli di rimetterlo nel punto da cui lei stessa l’aveva prelevato qualche giorno prima senza che il cugino se ne accorgesse. Prima di uscire tutti insieme dalla stanza il belga aveva visto la francese indugiare, china su un tavolino e intenta a strofinare con veemenza una gomma da cancellare su una delle pagine adibite agli alberi genealogici delle famiglie che storicamente contavano più membri all’interno della Brigade. Dopo essersi avvicinato incuriosito insieme ad Icaro, mentre Nerea spingeva di appena un paio di centimetri il pannello che collegava la stanza con il corridoio per accertarsi che fosse deserto, Milad aveva faticosamente trattenuto uno scrocio di risate. Icaro invece, dopo aver gettato un’occhiata perplessa alla francese e ai ricci capelli castani che le erano scivolati davanti al viso sfiorando le spesse pagine di pergamena e le sottili linee che componevano l’albero genealogico, aveva parlato inarcando scettico un sopracciglio:
“Gisèle, questo libro è incantato. Pensi che una normalissima gomma da cancellare sia più forte della magia e del DNA?”
Dopo aver cercato di invano di cancellare quell’odiosa linea vermiglia che testimoniava la sua parentela con Guillaume Gisèle, costretta ad arrendersi, sollevò la testa, ricambiando brevemente lo sguardo dell’italiano con cipiglio torvo prima di chiudere il libro con un tonfo sordo e depositarlo senza tante cerimonie tra le braccia di Milad:
“Ci sono giorni in cui spererei che lo fosse.”

 

 
Cosa non si era disposte a fare per le proprie amiche, si ritrovò a riflettere Daphné mentre si stringeva nel suo elegante cappottino bianco, la sciarpa di cashmere rosa ben annodata al collo e le mani fasciate da guanti del medesimo colore sprofondate nelle tasche. Lei e Lucinda stavano assai coraggiosamente sfidando il freddo e la progressiva carenza di luce stando sedute sugli spalti dello stadio, la seconda visibilmente compiaciuta all’idea di avere per sé tutto lo spazio che voleva mentre se ne stava seduta con le gambe esili distese davanti a sé, le graziose caviglie sottili incrociate e appoggiate sullo schienale del sedile di fronte al suo.
“Hai freddo Daph? Ho portato questo, tienilo… Non voglio mica che ti ammali.”
Dal suo vivace zainetto lilla ricco di spillette colorate che raffiguravano i loghi di squadre di Quidditch e gruppi musicali Lucinda tirò fuori un barattolo di vetro che racchiudeva delle fiammelle blu, cedendolo all’amica con un sorriso affettuoso prima di recuperare anche una confezione quasi del tutto piena di Gelatine Tutti i Gusti + 1. Lucinda aprì la confezione bianca e rossa mentre Daphné stringeva grata il barattolo scaldato dall’incantesimo, abbracciandolo quasi come se si fosse trattato di una stufetta portatile.
Una stufetta portatile? Daphné sgranò meravigliata gli occhi verdi senza degnare di uno sguardo i loro compagni di scuola, tutti in divisa lilla, che sfrecciavano davanti a loro passandosi la Pluffa, rincorrendo un Boccino che brillava nella semioscurità o cercando di indirizzare un Bolide impazzito. Quello sì che sarebbe stato un meraviglioso e più che propizio regalo di Natale! Un sorriso trasognato incurvò le labbra sottili della giovane strega mentre pensava alla stufetta portatile rosa dei suoi sogni, colei che l’avrebbe scaldata anche negli attimi più freddi e tenebrosi.
“Grazie Luli. Non sarebbe meraviglioso avere una stufetta da portarci mentre spiamo l’allenamento del ragazzo che ti piace?”, domandò con un sospiro agognante la francese mentre Lucinda, una gelatina al burro aromatizzato alle erbe tra i denti, le porgeva la confezione senza distogliere lo sguardo dal campo neanche per un istante:
“Noi non spiamo, noi assistiamo. E comunque non dire così, messa in questo modo sembra che io sia una di quelle cretine che si interesse allo sport solo quando vede un tizio carino con la divisa, a me è sempre piaciuto il Quidditch e sempre piacerà. Vuoi una? Ok ma andiamo, ha mancato l’anello di tre metri, non possiamo mica perdere anche la prossima partita!” Visibilmente innervosita Lucinda si animò levando i piedi dallo schienale del sedile e sporgendosi in avanti verso il campo, i brillanti occhi chiari ridotte a due fessure per studiare meglio l’andamento dell’allenamento mentre Daphnè, accanto a lei, studiava con estrema attenzione la valanga di gelatine colorate – potenzialmente deliziose quanto terribili al gusto – cercando di individuare un colore che difficilmente avrebbe potuto trarla in inganno. L’anno prima aveva fatto il madornale errore di accettare la sfida di assaggiarne una grigia per avere l’ultima fetta di tarte tatin a cena, contesa tra lei e tutti i suoi fratelli maggiori, e aveva finito col tossire per cinque minuti buoni sentendosi la gola piena di fumo acre.
“Però non c’è molta luce… Io lancerei così male che potrei colpire qualcuno.” Alla fine la francese optò per una gelatina di una calda sfumatura aranciata che faceva ben sperare, estraendola dalla confezione per studiarla in muta preghiera mentre l’amica, accanto a lei, si stringeva debolmente nelle spalle liquidando il discorso con una mano:
“Pf, ho visto partite di mio fratello giocate con meno luce di così. E con la pioggia.”
“Tuo fratello è un fenomeno, non so quanto regga come confronto… Comunque non riesco ad immaginare niente di più terribile, a parte forse suonare Wagner su un piede solo.”
“Perché mai dovresti suonarlo su un piede solo?! Vedi, quello era un bel lancio.”, asserì Lucinda indicando Dante con un sorriso soddisfatto, risentita solamente verso l’ora tarda a cui si stava svolgendo l’allenamento e che di certo aveva impedito al compagno di Casa di vedere lei e Daphné sedute sugli spalti. Se non altro, rifletté per consolarsi mentre accanto a lei Daphné sospirava laconica dicendo qualcosa a proposito di un incubo ricorrente che le dava il tormento, avrebbe potuto andare a salutarlo più tardi, fuori dal campo. Dopodiché si sfilò dallo zaino un sacchetto di carta pieno di popcorn al burro ancora gradevolmente tiepidi al tatto: quanto adorava gli Elfi Domestici.
Daphné al contrario addentò la gelatina, masticandola brevemente prima di tirare un sospiro di sollievo: caramello salato. Ingollò la seconda metà decidendo di poter azzardare e fare un secondo tentativo e riprese la confezione per scrutare le caramelle dopo aver gettato una rapida occhiata pensosa al viso concentrato dell’amica, che stava studiando l’allenamento con visibile interesse, prima di dar voce ai propri pensiero con tono vago:
“Comunque quando ti piace un ragazzo è abbastanza raro che ti interessi per più di qualche settimana di fila… Allora ti piace parecchio.”
Anziché rispondere immediatamente Lucinda si prese qualche breve istante per riflettere sulle sue parole chinando il capo sul sacchetto di popcorn che teneva sulle ginocchia, scrutando accigliata i chicchi di mais scoppiati prima di scuotere debolmente il capo scrollando piano i corti capelli scuri che le incorniciavano il viso grazioso: una parte di sé era perfettamente consapevole che Daphné aveva ragione, ma la verità era che non lo sapeva nemmeno lei. Considerando poi che non lo conosceva nemmeno così bene, quel ragazzo, la cosa la lasciava perplessa e per certi versi intimorita al tempo stesso.
“Non lo so.”

 

 
Dante stava facendo ritorno dall’allenamento di Quidditch quando, diretto verso il castello insieme a Daphné e a Lucinda dopo essersi imbattuto nelle due compagne fuori dal campo (la prima tremando dal freddo e agognando visibilmente una tazza di tè bollente, la seconda accogliendolo con un sorriso) aveva scorto Phoenix seduto sotto un albero, apparentemente deciso a sfidare il freddo mentre fumava una sigaretta.
“Ah, io non lo farei.”, aveva decretato Lucinda scuotendo la testa, smuovendo i corti ciuffi di lisci capelli corvini rimasti scoperti dal berretto a trecce di lana lilla, quando seguendo la direzione dello sguardo del compagno aveva intuito la natura del suoi pensieri. “Non ama che lo si disturbi. Dico davvero.”
Nonostante Daphné avesse avallato la tesi dell’amica annuendo e assicurando a Dante che di norma ci si doveva tenere alla larga da Phoenix Anastasakis se lo si vedeva impegnato a leggere per i fatti propri – salvo che il tuo nome fosse Icaro o Diego – il ragazzo chiese alle due compagne di precederlo fino al castello, abbandonando il sentiero di ghiaia per dirigersi, la scopa sottobraccio e lo zaino nero con il cambio sulle spalle, verso il faggio sotto al quale Phoenix si era sistemato.
L’Ombrelune naturalmente lo vide arrivare, e lo osservò fino a quando non gli fu ad un paio di metri di distanza, rivolgendogli un sorriso molle mentre teneva la sigaretta accesa tra le dita della mano sinistra, un libro aperto sulle gambe lunghe distese fasciate da jeans neri ormai leggermente sbiaditi.
“Ciao. Ti allenavi per la prossima sconfitta?”
“Sei davvero simpatico come dicono in giro.”  Dante si lasciò scivolare lo zaino dalle spalle per farlo cadere con un lieve tonfo sul prato ghiacciato e umido, ben presto seguito dal suo manico di scopa. Sedette accanto al compagno senza preoccuparsi di chiedergli se fosse d’accordo o meno, scrutando le serre che si ergevano in lontananza raccogliendo le gambe verso il petto e puntellandosi i gomiti sulle ginocchia mentre Nick si stringeva nelle spalle:
“Ci tengo a tenere fede alla mia reputazione. Vuoi una?”
Quando il greco agitò debolmente la sigaretta che teneva in mano Dante annuì, lasciando che gliene passasse una insieme ad un accendino nero che gli restituì poco dopo, non appena l’ebbe usato per accendersi la sigaretta. Per qualche istante nessuno dei due parlò, finchè Dante non disse qualcosa esalando il fumo della sigaretta e strappando distrattamente qualche sottile filo d’erba con la mano libera:
“Le ragazze mi hanno detto che sei famoso per essere inavvicinabile.”
“Meglio così. Preferisco avere solo un paio di amici piuttosto che essere circondato de deficienti.”
“Non è male come filosofia di vita. Con me non sei mai stato esageratamente stronzo, però.”
Dante smise di scrutare la vasta area della tenuta della scuola che si estendeva davanti a loro per voltarsi e gettare un’occhiata in direzione del compagno, che non ricambiò e anzi si strinse nelle spalle non noncuranza mentre si fingeva interessato ad un segno di matita sul bordo della pagina dei Racconti dell’età del jazz⁽²⁾:
“Non so, ti eri appena trasferito, non conoscevi nessuno. Forse in fondo ho il cuore tenero. Forse passo troppo tempo con Diego.”
“Forse non sei così male come pensano.”, osservò Dante ruotando la testa per gettare solo una rapida occhiata in direzione del compagno, guardandolo esitare e aggrottare leggermente le sopracciglia mentre fissava pensoso la sigaretta accesa che teneva tra le dita. Lo vide annuire, ma tornò a fissare il tetto a cupola dell’enorme serra della tenuta prima di poter udire nuovamente la voce del greco:
“Già, forse. Allora, come ti va la vita a Beauxbatons?”
“Potrebbe andare peggio, credo.” Dante espirò il fumo della sigaretta sollevando leggermente il mento appuntito, scrutando distrattamente il cielo carico di sfumature rosa e arancioni che si mischiavano insieme. Gli tornarono in mente, come ancora spesso avveniva, stralci di ricordi confusi risalenti all’anno prima, e provò – in parte inconsapevolmente – un gran moto di sollievo nel potersi crogiolare nella convinzione che non avrebbe mai più messo piede a Mahoutokoro, e che difficilmente avrebbe rivisto a breve le persone che per mesi avevano dato il tormento a lui e a suo fratello. Prima tra tutti gli tornò sgradevolmente alla memoria sua nonna, e all’improvviso si convinse di aver appena trascorso forse uno dei migliori compleanni della sua vita, pur non avendolo festeggiato affatto, senza doversi più preoccupare di lei.
“L’altro ieri era il mio compleanno.” Tale rivelazione giunse inaspettatamente per Nick tanto quanto per Dante, che aveva pronunciato una precisa successione di parole che qualche giorno prima aveva fermamente deciso di non confidare a nessuno, lì a scuola. Non che pensasse che a qualcuno potesse importare del suo compleanno, ma la sua voglia di festeggiare anche solo in minima parte quell’anno era ai minimi storici.
“Davvero? Perché non lo sapevo?”, domandò Phoenix d’istinto dopo una breve esitazione, sentendosi sorpreso da quella rivelazione inaspettata mentre guardava Dante prendere un altro tiro dalla sigaretta dandogli le spalle. Eppure, finì col dirsi l’Ombrelune, non avrebbe nemmeno dovuto provare stupore: nascondere il suo compleanno in modo che passasse inosservato era esattamente ciò che aveva intenzione di fare a sua volta.
“Ho fatto giurare Nerea di non dirlo a nessuno, ecco perché… non è stato facile, ho dovuto ricattarla usando una delle sue piantine grasse, ma ha funzionato.” Questa volta un sorriso increspò le labbra di Dante, un sorriso sincero che da mesi a quella parte era raro scorgergli in viso. A Phoenix quel privilegio venne negato non essendo l’amico rivolto direttamente verso di lui, e il greco si limitò a fissargli pensoso la nuca coperta dai lisci e lucenti capelli corvini prima di annuire:
“Il mio compleanno è tra un mese. Ma non è poi questa gran cosa, in effetti.” Icaro e Diego lo sapevano, naturalmente. E naturalmente avrebbero ignorato le sue richieste di far finta di nulla, tanto che Phoenix si disse con un sospiro di doversi iniziare a preparare psicologicamente con almeno una settimana di anticipo. Dante, nel frattempo, annuì mentre si rigirava fissandola la sigaretta ormai parzialmente consumata tra le dita:
“Quando ero piccolo quasi lo detestavo, il mio compleanno. Avendo gli occhi di tutti puntati addosso si presupponeva che il mio comportamento dovesse essere ancora più impeccabile.”
“Hai una famiglia rompicoglioni?” La domanda di Nick giunse talmente candida e a bruciapelo da strappargli un sorriso, e Dante annuì mentre con una parziale rotazione del busto tornava a posare lo sguardo sul viso pallido e sui brillanti occhi cerulei del compagno:
“Metà della mia famiglia è cinese e piuttosto tradizionalista. Quindi sì, per usare un eufemismo. Mia nonna è stata il mio incubo per anni.”
“Mia nonna mi rompe le palle perché sono troppo magro, secondo lei, e perché mi comporto da deficiente. Immagino che non sia la stessa cosa.”
“No. Decisamente no. Penso che potrei benissimo non rivederla mai più ed esserne solo profondamente grato e felice.”
Dante parlò con un sorriso, certo che senza quella parte della sua famiglia la qualità della sua vita non ne avrebbe certo risentito. Si rese conto di aver inavvertitamente disteso le labbra solo dopo qualche istante, e si affrettò a farsi sparire quella smorfia dal viso nonostante nessuno potesse scorgerla.
 
 

 

“Cesare, ma tu lo sapevi che Atena ha un fidanzato?!”
Tenendosi il telefono accostato all’orecchio destro Icaro parlò senza smettere di percorrere con ampie falcate la lunghezza della Salle Comune, un costosissimo pigiama blu notte addosso e i capelli scuri celati alla vista dall’asciugamano nero nel quale li aveva avvolti: aveva deciso di chiamare il fratello maggiore mentre teneva in posa la maschera ai frutti tropicali, ma era stato costretto a lasciare la sua camera per parlare con Cesare a causa della pessima linea.
Gisèle, seduta su un divano accanto a Milad, dopo aver gettato un’occhiata in direzione del compagno di Casa sbloccò il telefono e gli scattò con discrezione una foto prima di riporlo e tornare a concentrarsi come se nulla fosse sul computer che teneva aperto sulle ginocchia, soddisfatta. Nel frattempo Icaro, ascoltata la risposta di Cesare, fece dietrofront per rifare da capo tutto il tragitto gesticolando nonostante il fratello non potesse vederlo:
“No che non lo sapevo, te lo sto dicendo ora! No, non so bene chi sia, so solo il nome. Sì, devo indagare. Ma non è illegale avere il fidanzato a 13 anni?!”
“Cosa pensi si stiano dicendo?”
Milad non parlava più di un paio di parole d’italiano e non aveva idea di quale fosse l’argomento dell’accesa telefonata che vedeva coinvolto Icaro: benchè fosse una persona estremamente riservata e per niente incline al gossip e a farsi gli affari altrui dovette ammettere a se stesso di essere un tantino curioso mentre parlava rivolgendosi a Gisèle senza alzare lo sguardo dal libro che teneva in mano, limitandosi a girare pagina mentre la compagna evidenziava e sottolineava gli appunti presi a lezione e ricopiati sul pc.
“Presumo qualcosa a riguardo della sorella. Siamo quasi a metà novembre, a breve impazziranno tutti per il ballo, non c’è da stupirsi.” La strega rispose con una scrollata di spalle e senza distogliere a sua volta lo sguardo dallo schermo luminoso, rileggendo accigliata ciò che aveva trascritto quella stessa mattina in Biblioteca attraverso le lenti degli occhiali da lettura rosa cipria. Le sue parole risvegliarono in Milad dei ricordi dolorosi che fino a quel momento erano rimasti dormienti, forse per rifiuto, e il belga sgranò inorridito i profondi occhi scuri prima di gemere sommessamente e passarsi una mano tra i capelli:
“Dio, il ballo…”
Milad si lasciò sprofondare un poco in mezzo ai soffici cuscini del divano azzurro, desiderando di sparire mentre si copriva il volto con il romanzo di Proust che stava leggeva: se c’era una cosa che mal sopportava legata alla sua vita scolastica era proprio il ballo che tutti gli anni si ostinavano ad organizzare prima di Natale. Gisèle, a sua volta ferrea detrattrice del Ballo da quando era costretta a prendervi parte, si strinse nelle spalle e parlò senza battere ciglio, correggendo un errore di ortografia:
“Io sto progettando di darmi malata, se vuoi unirti.”
“Gisèle, tu sai ballare. Vorrei solo che si potesse tornare a casa dalle vacanze prima di quel dannato ballo…” Milad sospirò mentre si toglieva il libro aperto dal viso per adagiarselo sul petto, studiando affranto il soffitto blu notte della Salle Comune, decorato con le costellazioni che ormai conosceva a memoria grazie ad anni di lezioni di astronomia.
“Ballare per me è il problema minore. Anche se quello, per me, lo si può chiamare così a malapena... Mia madre va matta per questo genere di cose, vuole che ci vada.”
La cosa peggiore, per Gisèle, era l’impossibilità di mentire a sua madre assicurandole di andare al ballo per poi darsela a gambe a causa della sgradita presenza di suo cugino, che di certo non avrebbe esitato a tradirla solo per la gioia di assicurarle una ramanzina e qualche manfrina a proposito di quanto deludente fosse la sua condotta.
“Anche la mia, dice che ci devo andare perché è l’ultimo anno!” Di norma evitare coscientemente di accontentare sua madre non rientrava tra le intenzioni di Milad, che al contrario avrebbe fatto pressochè qualsiasi cosa per renderla felice e orgogliosa di lui, ma in quella precisa situazione era quasi tentato di fare qualcosa che di norma ripudiava: mentire, o inventare delle scuse. Non aveva nemmeno idea di come dovesse andarci vestito, al ballo, quel che era certo era che dubitava fortemente  di potersi presentare in tuta, ma si astenne dal condividere i suoi dubbi con Gisèle, cresciuta in un ambiente ricco di eventi da cravatta nera, per paura di fare la figura del deficiente. Che era esattamente ciò che lo spingeva a voler fuggire il più lontano possibile dalla serata.
“La mia speranza è che nessuno mi inviti, così avrò la scusa per-fetta per starmene in camera mia. Di sicuro mia madre non vorrebbe che si veda sua figlia senza accompagnatore, sarebbe uno smacco, quindi se nessuno mi invitasse forse persino lei mi darebbe il benestare per fingermi emigrata su Marte.” Gisèle si mise più comoda contro lo schienale del divano – alle loro spalle Icaro stava ancora parlando al telefono con il fratello maggiore, presi da un’accesa discussione su come liberarsi del cognato indesiderato senza destare sospetti sul loro conto – gongolando con un sorrisetto compiaciuto sulle labbra, soddisfattissima della sua trovata-anti-ballo. Milad invece, poco convinto, la guardò inarcando scettico un sopracciglio:
“E se qualcuno ti invita?”
“Fuggo alla velocità della luce, o mi auto-trasfiguro in una cassetta postale. Correre tutti i giorni darà i suoi frutti, no? Tu non vuoi andare perché non sapresti con chi andarci?”
“Quello e tanti altri motivi.”, borbottò cupo Milad tornando a puntare lo sguardo dritto davanti a sé, sulle fiamme che ardevano scoppiettando allegre nel caminetto di marmo bianco, separato dal divano dove sedevano da un’elegante griglia parascintille di metallo e dall’ottomana blu sulla quale Gisèle aveva sistemato i piedi incrociando le caviglie sottili.
“Beh, se proprio ti serve una ragazza te la troviamo. Con tutti i lombrichi che trovano della accompagnatrici vuoi non riuscirci tu? Anche se credevo che avessi la ragazza, a casa, e che non volessi venirci per questo.”
“Chi te l’ha detto?!”  Milad si voltò verso di lei con un movimento talmente fulmineo del capo che Gisèle si chiese interdetta come fosse riuscito a non farsi male al collo, pentendosi di aver parlato non appena scorse l’espressione serissima e quasi seccata sul volto del compagno:
“Forse Antoine. Ma non dirglielo, gli dev’essere scappato.”
“Non è la mia ragazza.”, bofonchiò il belga tornando a sprofondare nel divano, imbarazzato – cercava sempre di tenere le sue questioni personali lontane dalle conversazioni – e maledicendo mentalmente Antoine e la sua parlantina mentre Gisèle, accanto a lui, tornava a concentrarsi sui suoi appunti scuotendo il capo, per nulla intenzionata ad infierire e a farsi gli affari suoi:
“Non è affar mio. Ma se decidi di andare non ti preoccupare, a tutto c’è rimedio. Sguinzaglieremo Nerea e ti troveremo un’accompagnatrice.”
Sempre senza guardarla e sempre imbarazzato Milad mormorò cupo un ringraziamento mentre Icaro, finito di discutere con il fratello, li raggiungeva andando a sedersi sulla poltroncina rimasta libera accanto al camino (qualcuno aveva avuto l’ardire di occupare il suo divano prediletto, aveva deciso di soprassedere su quella vergognosa mancanza di rispetto solo perché aveva passato gli ultimi minuti al telefono con Cesare) con un sospiro esausto:
“Ah, ragazzi, che serata impegnativa. Di che parlavate?”
“Niente, del ballo. Carina la tua mise.”  Gisèle gli rivolse un sorrisino che il ragazzo ignorò, troppo occupato a pensare al fidanzato della sorella ancora senza nome e senza volto:
“Non m’importa se sei sarcastica, per avere capelli belli come i miei gli impacchi servono. E comunque non parlatemi del ballo, devo impedire a mia sorella di andarci!”
“Perché non vuoi che Clelia ci vada?”
“Non lei, Atena!”
“… Ma non è troppo piccola?”
“Ha un dannato fidanzato del quarto anno, quindi se la invita può andarci. Stupidi tizi del quarto anno. Noi eravamo molto meglio di loro alla loro età! … Nick, vieni qui, abbiamo una missione!”
Quando vide l’amico rientrare dal terrazzo dopo aver fumato una sigaretta Icaro si sbracciò in direzione di Phoenix per farsi notare e intimargli di raggiungere lui, Gisèle e Milad, cosa che in effetti il greco fece rimettendosi cartine e accendino nella tasca del chiodo nero. Quando su abbastanza vicino per scorgere per bene la mise di Icaro Nick si immobilizzò, scrutandolo attonito per un breve istante prima di scoppiare in una fragorosa e rara risata, tastandosi le tasche alla ricerca del telefono per immortalare il momento:
“Ma che cazzo ti sei messo?! Aspetta, devo farti una foto per l’annuario…”
“Ci ho già pensato io, guarda.”  Gisèle sorrise mentre si sfilava il telefono dalla tasca dei pantaloni della tuta color panna per mostrare soddisfatta la sua opera d’arte a Phoenix, che si chinò sullo schienale del divano per ammirarla prima di scoppiare una seconda volta a ridere e chiederle di mandargliela. Gisèle obbedì mentre Icaro scrutava torvo la scena, aggiustandosi l’asciugamano con fare sostenuto prima di parlare sollevando stizzito il mento:
“Siete tutti invidiosi dei miei capelli. Tutto qui.”
“Non farmi ridere, i miei sono più belli dei tuoi.” 
All’udire una simile follia Icaro quasi si strozzò con la sua stessa saliva, guardando Gisèle continuare a dedicarsi non nonchalance ai suoi appunti, come se non avesse appena pronunciato un’eresia, con gli occhi scuri strabuzzati e le labbra dischiuse, incredulo e inorridito:
“Cosa hai detto?! Nick, domani mattina dovrai decretare chi tra me e Gisèle ha i capelli più belli.”
“Non ci penso nemmeno a perdere tempo con queste stronzate.” Dopo aver gettato una rapida occhiata alla foto dell’amico che Gisèle gli aveva appena inviato Nick girò sui tacchi e si allontanò in direzione del Dormitorio per mettere via la giacca e recuperare un libro, determinato a tenersi alla larga da questioni talmente stupide da non meritare lo spreco del suo tempo, ignorando Icaro quando lo sentì dargli dell’”amico inutile” mentre se ne andava.
“Milad?”
“Sinceramente non mi reputo un esperto, se non ve ne siete accorti i miei li tengo corti per non perderci tempo.”
“Siete uno più inutile dell’altro. Voi e il fidanzato di mia sorella.”
“Ma se nemmeno sai chi è?”
“Lo so e basta.”





 
 
(1): L’11 novembre in Francia è festa nazionale per celebrare l’armistizio del 1918
(2): Raccolta di racconti di Francis Scott Fitzgerald del 1922
 
 
 
 
 
 
 
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Angolo Autrice:
Buonasera a tutte!
Mi spiace averci messo parecchio per aggiornare, ma nelle ultime settimane sono piena di OS da scrivere che stanno irrimediabilmente rallentando non poco la stesura dei capitoli💔
Spero di pubblicare un altro capitolo entro la fine dell’anno, in caso contrario ci risentiamo a gennaio.
A presto,
Signorina Granger