The tortured poets department

“Una delle prime volte che ci siamo visti quassù mi hai chiesto se pensassi che se Voldemort vincesse la guerra la mia vita sarebbe migliore” prese parola Draco. Era seduto elegantemente sul davanzale della finestra: abbastanza da spingere Harry a controllare che non cadesse, ma non così tanto da farlo preoccupare sul serio.
“Me lo ricordo”. Harry pensava da un po’ di tempo a quella parte che i suoi incontri con Draco Malfoy avessero smesso di essere casuali almeno un paio di mesi prima e che entrambi avessero deciso, di comune accordo, di ignorare quella vocina nel retro del loro cervello che la considerava una pessima idea.
“Non ti ho risposto” , disse, aspirando una boccata della sigaretta che Harry gli aveva gentilmente offerto qualche momento prima.
“Mi ricordo anche questo”. Draco era etereo, illuminato dalla luna come una fata dei laghi, che ammalia con il suo sguardo i maghi che le passano accanto. Ma l’etereo era sempre accompagnato da qualcos’altro nel caso di Draco Malfoy: ogni giorno Harry si avvicinava sempre di più a capire cosa.
“Non volevo farlo” spiegò, sempre senza girarsi verso di lui, ma neanche guardando fuori.