Giacché la nostra dimora in questo convento non è

stabile,

senza il coppiere e l’amato è un doloroso tormento.

Sino a quando mi starai a parlare di increato e creato,

o Sapiente?

Quando io me ne sia andato, che mi fa se il mondo è

creato o increato?

Come inebetito, Rashid esce dalla moschea.

Il flusso dei fedeli, come un fiume, si avvia verso le porte e riempie l’aria di un insistente brusio.

La pena serra lo stomaco del giovane. Non riesce a ricordare le parole dell’imam.

Tuttavia, gli sono apparse un insulto, vibrante di odio e stupidità.

Quando esce, trova Azam ad attenderlo.

L’uomo aggrotta le sopracciglia e scuote la testa. C’è tensione nel corpo del suo signore.

Alza gli occhi al cielo, irritato. Forse, ha compreso le ragioni della sua acrimonia.

La predica dell’imam ha condannato all’inferno qualsiasi deviazione dall’ortodossia.

E il suo signore ha sentito il peso opprimente della condanna.

Si avvicina a Rashid e appoggia le proprie mani sulle spalle dell’altro. A volte, il suo signore è incosciente e sciocco.

Ma la sua purezza è ben più importante di uno stupido formalismo.

A quel tocco, il giovane traceur solleva le labbra in un sorriso. Quel tocco, riesce a trasmettere la sincerità di Azam.

Per alcuni istanti, fissa il paesaggio, gli occhi velati di lacrime. No, non deve vergognarsi di nulla.

Ha rischiato di morire contro Shadowlaw e ha compreso la transitorietà dell’esistenza.

No, le prediche degli imam sono polvere nel vento.

Si gira verso il suo guardiano e un sorriso sereno solleva le sue labbra.

‒ Grazie, Azam. ‒