Alla vista di un tramonto così denso di colori, Bulma impallidì.

Si strinse nel maglioncino di cashmere lilla, mentre osservava la volta celeste perdere il fulgente colore e iniziare a sfumare in un arancio sempre più pronunciato, fino a divenir di un vermiglio quasi accecante. Si trattava di un cielo di finta speranza, accartocciato in un mondo di finta bontà.

Eppure Bulma quella sera stava respirando a pieni polmoni una sana ventata d'ottimismo, mettendo da parte – per una volta – il dolore, la sofferenza, la triste consapevolezza di un destino designato da tempo. Ma lei non avrebbe perso la speranza, nonostante tutto: avrebbe confidato nel cielo che le era solo debitore di lacrime, speranze ed illusioni – quanto poteva far male, il silenzio?

Bulma voleva ancora sorridere, desiderava ancora sperare.