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«There’s nothing we can do to make it change »

 [Tic, tic, tic]

Puntellava le dita sulla scrivania, provocando un suono simile al ticchettio dell’orologio che in quella stanza scandiva il tempo.
Libri, tomi –antichi e nuovi-, quaderni, fogli –accartocciati e non-, sparsi a terra, rendevano la stanza più simile ad una biblioteca.
L’occhio smeraldo in un movimento vivace si posò sul calamaio, mentre il viso si corrucciò in una smorfia, più simile ad uno sbuffo.
Il giovane Bookman contava il tempo, come in attesa.

La porta alle sue spalle si aprì con un cigolio, lasciando entrare un uomo anziano, sul quale capo posava un bizzarro ciuffo color cenere.
Il ragazzo nemmeno si voltò: sapeva chi era, lo riconosceva dal passo leggero e lento.
Ma non era lui che stava aspettando.

<< Stupido! >>
Questa parola fu seguita da uno schiaffo, che mirò la testa rossa del giovane.
<< Ahi! Vecchio mi hai fatto male! >>, borbottò quello, massaggiandosi la nuca.
<< Sciocco, te l’ho ripetuto mille volte che non devi distrarti. >>
<< Ho già finito. Letto ogni singolo documento presente in questa stanza. >>

Lavi si ricompose sulla sedia e interruppe il nervoso tamburellare delle dita, cambiando espressione, come lo stesso tono di voce, che divenne più basso.

<< E’ tornato? >>
<< Chi? >>
<< Allen. >>
Quel nome solleticò le labbra, uscendo in un debole soffio.

Gli occhi del più anziano, contornati dal trucco scuro, si assottigliarono.

<< No. >>

Ci fu silenzio per qualche secondo.

<< Non dimenticarti chi sei. >>

Bookman nascose le mani nelle larghe maniche del kimono.
Il rosso posò la testa sulla scrivania. L’odore dell’inchiostro pervase le sue narici.
Sul volto si dipinse un’espressione ingenua.

<< Allora aspetterò ancora. >>

[Tic, tic, tic]

Riprese a battere il tempo, giocando sulla liscia superficie del tavolo.

Inutilmente.

« We can pray for sunny weather
But that won’t stop the rain »

END.