Spagna era seduto sul letto, in un silenzio insolito per un chiacchierone come lui; fissava torvo la nazione rivale mentre si preparava per la notte, spogliandosi di tutti gli abiti sfarzosi e i gingilli di cui amava vestirsi ogni giorno. Sbuffò annoiato, Antonio odiava attendere troppo ma sapeva che Arthur in certe cose era puntiglioso e di una lentezza quasi sconcertante per lui, un tipo dinamico che non amava starsene con le mani in mano. Prese nell'attesa a giocherellare con la sua giacca, mettendosela sulla testa e guardandone la fine cucitura interna.

“Quanto sei impaziente, Antonio!” esclamò l'Inghilterra una volta che ebbe in mano il suo libro preferito e si sedette sul letto accanto allo spagnolo.

“Io sono molto più che paziente, hombre! Io ti sopporto ogni santa benedettissima notte nonostante ti detesti!” ribattè Spagna acido mentre l'inglese si apprestava a leggere il nuovo romanzo che i suoi amati scrittori connazionali gli avevano scritto. Lo spagnolo però non lo lasciò fare e, scostata la giacca gli mise le mani attorno al collo prendendolo da dietro, e gli andò a mordere un orecchio. “Andiamo! Lascia perdere per una volta i tuoi dannatissimi libri e vieni a fare qualcosa di più divertente!” ammiccò Antonio sorridendo. Arthur lo fissò di sbieco, storcendo il naso. “Ti sembra questa l'ora di fare una corrida, matador?” Spagna, che alludeva a ben altro che una corrida, rise di gusto e, strappato il libro di mano all'inglese, lo lanciò lontano in un punto imprecisato nella stanza. Inghilterra sbuffò contrariato vedendo ''il ritratto di Dorian Gray'' volare sulla sua testa, e fissò di nuovo Spagna con aria truce.

“Se vuoi ti posso domare anche adesso, señor toro!” sogghignò buttandosi a capofitto sul letto tirandosi dietro nella sua caduta anche l'inglese, baciandolo subito con foga per cominciare la sua corrida preferita.