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Hogwarts, Settembre.
Lucido e nero, faceva capolino dal baule proprio come se volesse essere visto, trovato.
Un piccolo libretto di pelle nera, dalle pagine sottili e ingiallite dal tempo.
Ginny non ricordava che suo padre le avesse comprato anche un diario, ma fu comunque lieta di trovarlo: non ne aveva mai posseduto uno per annotare i suoi pensieri.
I primi giorni di scuola erano stati intensi, carichi di emozioni contrastanti; troppe perché una ragazzina di undici anni potesse sopportarne il peso.
La prima volta che scrisse, era notte.
Le sue compagne di stanza dormivano già profondamente, quando Ginny frugò nel baule in cerca del diario.
Recuperato il libretto tornò sul materasso morbido, dove lo esaminò alla tenue luce di una candela.
Sul retro, con piccole lettere dorate, era inciso un nome.

Tom Orvoloson Riddle.

Doveva essere stato il precedente proprietario del diario, che tuttavia sembrava non aver scritto neppure una riga; intinse la piuma nell’inchiostro nero, e cominciò a scrivere.
“Sono Ginny Weasley”.
Intinse nuovamente la piuma, pronta a narrare il resoconto dei suoi primi giorni, quando si accorse che le prime parole che aveva scritto, erano state assorbite dalla carta, senza lasciare traccia alcuna.
Al loro posto, un’altra frase venne trasudata dalla pagina; una frase vergata da una grafia elegante.
“Salve, Ginny. Il mio nome è Tom Riddle. Posso chiederti come sei venuta in possesso del mio diario?”.
L’iniziale sorpresa non durò a lungo.
Dopo i primi istanti di inquietudine, Ginny cominciò a raccontare.
Scrisse di lei, della sua famiglia, della sua vita.
E lo spirito che animava quel diario ascoltò, con pacata curiosità e pazienza.
Ginny sorrise nel buio leggendo la cortesia dei commenti, espressi con parole gentili.

Posso fidarmi.

Capì di aver trovato qualcuno con cui confidarsi, con cui essere assolutamente sincera.
Sentiva di piacergli, di essere compresa.
Tom Riddle era un amico.
Quando lo salutò, l’alba era prossima.
Lo fece con riluttanza, ma confortata dal pensiero che il giorno dopo l’avrebbe ritrovato.
Infilò protettiva il diario sotto il cuscino, temendo che qualcuno potesse trovarlo e sottrarglielo.
Posò la testa sul guanciale, sentendo la presenza del diario contro la guancia, stranamente rassicurante.
Chiuse gli occhi, felice.
E cominciò a sognare.

Sognai di svegliarmi, e di trovare ai piedi del baldacchino un ragazzo, che mi guardava mentre dormivo.
Doveva avere sedici anni.
I suoi capelli erano scuri, come gli occhi, e aveva un’aria trasandata che nulla toglieva all’inusuale bellezza del suo volto, anzi, ne aumentava il fascino.
Era un’immagine sfocata, come di una vecchia fotografia in bianco e nero.
In mano, stringeva il diario di Tom Riddle.
“Sei tu?”. Chiesi, con timore.
Gli angoli della sua bocca si piegarono in un sorriso.
Istintivamente, ricambiai il sorriso.
Si avvicinò, e mi sfiorò la guancia con un gesto lento e delicato.
Laddove mi aveva toccata, la pelle cominciò a bruciare, ustionata.
Il dolore fu cieco.

Ginny si svegliò, il cuore in gola.
Si toccò la guancia.
Era fresca.

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