Salve a tutti!

Eccomi  qua tornata fresca fresca con una nuova fiction!So bene che dovrei andare avanti con quelle già iniziate, piuttosto di cominciarne di nuove…ma non ho saputo proprio resistere!^__^

E’ ambientata più o meno al quinto anno dei Malandrini, anche se la collocazione temporale non ha poi così tanta importanza.

Mi piaceva l’idea di creare una serie di piccole storie, ognuna delle quali parla di un differente sentimento, di un’emozione, che però nel testo non viene mai nominata. Volevo che desse l’impressione di qualcosa di delicato e semplice.

E spero di esserci riuscita.

Dragonfly

 

 

Qualcosa di piccolo

 

Queste sono storie sincere, semplici.

Semplici come la pioggia d’estate, come una tazza di caffè caldo, come un tramonto spiato attraverso una serratura.

Perché ogni attimo può nascondere qualcosa. Anche quelli più piccoli.

 

 

 

1.E’ ancora pomeriggio, perché fuori c’è ancora luce…

 

E’ ancora pomeriggio, perché fuori c’è ancora luce.

Saranno appena le due.

Pagherebbe qualsiasi somma, qualsiasi, perché il sole si decidesse a tramontare, e finalmente anche questo stupido Natale fosse finito.

Tutti se ne andrebbero a casa: saluti, auguri, sorrisi. Tutti falsamente contenti.

Ma in questo momento non ha proprio voglia di pensare alle menzogne nascoste dietro ad ogni gesto, è davvero stanco, e poi ormai c’è abituato.

Gli basterebbe solo che se ne andassero tutti: niente più confusione e occhi carichi di disgusto che lo fissano.

Come se non sapesse cosa pensano di lui.

Come se non sapesse di essere lì solo per una pura formalità, solo per dare l’apparenza di una buona famiglia ancora unita.

Altrimenti non l’avrebbero nemmeno invitato. L’avrebbero lasciato a scuola, con una qualche scusa nemmeno troppo celata, e una lettera di Buon Natale.

Come se non lo sapesse che sono tutte scuse.

Come se non riuscisse a leggere in ogni sguardo la compassione, dietro ogni sorriso il disprezzo, per ciò che è, per ciò che non è, e per l’abisso che separa i due.

Gli viene la nausea.

Corre su per la scalinata di marmo, ignorando le parole sussurrate, gli sguardi di intesa, le risate che rimbombano tra le mura.

Per un istante vorebbe essere sordo, per non sentire tutto questo, per estraniarsi da quel mondo che tanto odia, che tanto lo odia.

Sarebbe anche quello  –Sirius pensa, correndo con gli occhi chiusi-  un modo per essere liberi.

 

E’ arrivato all’ultimo piano finalmente, e le voci arrivano solo lontane, sbiadite, come ricordi del dolore che voleva dimenticare.

I suoi passi risuonano, distorcendo la loro eco solitaria per tutto il corridoio.

Voleva scappare da tutto, eppure ora teme la solitudine: vorrebbe qualcuno a cui potersi appoggiare, non vuole essere lasciato solo, non adesso, non ancora, no, per favore, no, basta.

Accellera il passo col ritmo del cuore, si sente perso e non vorrebbe, non dovrebbe essere così, perché, perché non c’è mai nessuno?

Si ferma di colpo di fronte a una porta, l’ultima del corridoio, la prima che vede.

La porta della soffitta.

 

La schiude piano, il legno che cigola sui cardini.

Deve essere parecchio tempo che nessuno entra lì dentro, poiché ogni cosa è ricoperta da uno spesso strato di polvere.

Avanza con circospezione, come un cane annusa un estraneo, diffidente e silenzioso.

C’è una piccola finestrella, nascosta nella penombra, unico occhio sul mondo esterno.

L’apre con un unico colpo e subito il sole taglia il buio.

Una sola lama, splendente e così densa di luce: la polvere danza al suo interno, in vortici soffocanti, ed anche Sirus vorrebbe svanire così, in un soffio di luce.

In quella stanza sembra tutto fermo, rimasto immutato nel tempo fino ad allora, ed ancora, per sempre.

Un luogo sicuro, in cui fuggire il resto del mondo, in cui rifugiare le proprie paure, un posto che ti sa ascoltare e che puoi sentire, con le sue mille voci, con le sue voci di ricordi, e di infanzia, e di inguenuità, e di tutto quello che avresti voluto ricordare ma che hai perso da tempo.

C’è odore di antico e di libri: improvvisamente gli viene in mente Remus, e pensa che forse un po’ gli somiglia.

Anche quella soffitta ti sa ascoltare, ed è paziente, e piena di segreti che non ti sai spiegare ma riesci a sentire, ed in fondo anche lei è un po’ triste.

E soprattutto, tutti e due ti sanno abbracciare in quel modo, in quel modo che a Sirius piace tanto, che ti fa sentire così amato e così a casa.

 

Probabilmente adesso è tardi.

Le voci dal salotto non si sentono più, o forse è Sirius a non sentirle.

Sta seduto sul pavimento polveroso, con le braccia attorno alle ginocchia e la testa abbandonata sul muro; con gli occhi chiusi e un piccolo sorriso.

La luce continua a danzare al suo fianco, silenziosa e senza pretese.

Il sole sta morendo, ma la luce non se ne andrà.

Sirius sa che resterà ancora un po’ per fargli compagnia, e lui resterà per far compagnia a lei, prima che si spenga pian piano.

Resterà seduto lì, ancora per un poco: gli basta solo un’altra volta, ma vuole essere abbracciato ancora.