Prima che morissi il mio nome veniva sempre affiancato dal tuo. Eravamo i gemelli. Eravamo Fred e George. I nostri nomi sempre vicini e sempre in quest'ordine. Allora mi sarebbe piaciuto far capire al mondo che in fondo eravamo diversi, nonostante fossimo uguali esteriormente. Mi sarebbe piaciuto sentir chiamare solo il mio nome per una volta.
Adesso è così. E' stato così fin da quando te ne sei andato, specialmente all'inizio. "George è di sopra, non ha mangiato", "George fatti forza", "George devi pur svagarti un po'".

Era doloroso, gli altri però non lo capivano. Sentire pronunciare solo il mio nome, senza un altro che lo anticipasse era doloroso. Ed era doloroso sentire che gli altri sospiravano prima di chiamarmi, come a non voler lasciare un vuoto prima del mio nome. Il tuo nome sostituito da un sospiro.

I gemelli non esistono più. Sono rimasto solo io con il mio nome solitario.