Chiamala, dille che l'ami. L'hai sentito, lei prova lo stesso.
Il telefono suona e rispondi sollevato. Ora hai una scusa per ritardare la chiamata che tanto ti pesa fare.
-Luca!
-Anna?!
Il tuo nome è stato pronunciato con gioia e tristezza, sofferenza e sollievo. E questo ti preoccupa.
-Luca, ti prego, ti scongiuro, parlami di qualsiasi cosa.
Lo senti. Sta piangendo. Non singhiozza e la sua voce è ferma solo che quando ami qualcuno non hai bisogno di sentirlo o vederlo per capire che soffre.
-Anna io...
-Ti prego, Luca. Davvero.
-Sono uscito con la moglie di un mio amico coinvolto nel caso a cui stiamo lavorando. Voglio scoprire se ci nasconde qualcosa ma per ora non sembra.
-Ti piace?
-Viola? Non saprei. Forse. Un po'. Quando ero giovane ero innamorato di lei.
Non sai perchè hai scelto di dirle questo. Non ti aiuta certo a dirle che l'ami, però allo stesso tempo ti provoca un dolce piacere sapere che lei prova quello che hai sentito tu leggendo la sua lettera.
-Ora me lo dici che ti succede?
-Lui non è come...devo andare. Sta arrivando e non...devo andare. Mi manchi, tanto.
-Anche tu, Anna.
Riattaccate.
Non le hai detto che l'ami, ma come potevi? Devi scoprire cosa la tormenta. Appena chiuderete questo caso andrai a Trieste. Andrai a salvarla, come avresti dovuto fare troppo tempo fa.