Non è forse finger quel che faccio?
Racconto che il motivo della mia tristezza 
che m'avvolge, è un altro, e fingo cosi tanto
che gli altri ci credon molto.
E gli altri continuan a credere a quelle parola
campate in aria,scordandosi dei problemi miei
in un attimo.
Non è forse finger ciò che fanno?
Fingon d'essere curiosi e premurosi,
solo per farsi ammirare dall'altra gente.
E il cuore mio,colmo di mistero resta ignorato
nel petto ardente che cerca conforto.
E non è forse finger ciò che esso fa?
Battito dopo battito si sforza di viver,
quando vita più non v'è.
E il mondo quindi,non è tutta una finzione,se ogni cosa finge?