“ti prego non guardarmi, non vedermi morire... porta a casa il bambino...”

ti fa male. I proiettili fanno molto male quando entrano nella carne.

Gli urli di tua moglie, terrorizzata, non aiutano.

Chiede aiuto, la tua donna, cerca di fermare i passanti. Prima di entrare in casa e chiamare un ambulanza, lasciandoti solo sull'asfalto.

Perché hai fatto quello stupidissimo gesto dello sparo quando hai visto la pistola? Dovevi correre, dovevi farti proteggere dalle guardie del corpo. Perché non l'hai fatto?

Sei un idiota, sei un emerito idiota.

O forse è il karma, che come canti tu ti prende in un istante?

Non saprai mai cosa ti ha trattenuto dallo scappare, nessuno lo saprà mai.

E pensare che quel ragazzo tarchiato e goffo ti sembrava tanto simpatico quando gli hai fatto quell'autografo. Chi se l'aspettava che fosse un pazzo? Magari lavorava per il governo, chissà, lì i pazzi li assoldano tutti.

Tua moglie è di nuovo tornata per dirti che andrà tutto bene, che sta arrivando l'ambulanza.

Sono parole vuote, parole piene di speranza ma prive di ogni fondamento.

Se fosse così allora perché non riesci a guardare per un'ultima volta i suoi occhi neri a mandorla?

Perché la vista ti si è annebbiata?

Forse perché i tuoi occhiali tondi giacciono distrutti sull'asfalto?