Che la sua antipatia per Grifondoro fosse palese, era assodato. Non c’era studente in tutta Hogwarts che non ne fosse al corrente e dopo quel giorno sarebbe stato difficile negarlo.
Severus camminava lento per l’aula, osservando impietoso mucchi d’ingredienti malamente decapitati, tagliuzzati, strizzati, mescolati o maneggiati, sciorinando il proprio sdegno per la strage in atto. Pareva che quel pomeriggio, i suoi allievi stessero facendo di tutto per peggiorare le loro sciagurate pagelle. Avrebbe potuto chiudere un occhio sui Serpeverde, limitandosi ad una ramanzina e un discreto carico di pergamene. Dopotutto erano i suoi studenti. I Grifondoro no. Non poteva lasciar correre tanta vergognosa imperizia. Dieci punti in meno, per cominciare.
Una cosa però lo inquietava: il silenzioso trafficare della terribile coppia al quarto banco.
«Weasley uno e due» sibilò. «È possibile che riusciate a tenere quel misero strumento che chiamate cervello e che condividete in comproprietà, su quanto dovreste tentare di produrre?»
I gemelli sollevarono sguardi pericolosamente ilari oltre il bordo del calderone. Gli occhi azzurri avevano un che di diabolico nel leggero vapore che saliva dall’intruglio.
«Certamente signore» disse affabile uno.
«Siamo concentratissimi sulla nostra opera» fece eco l’altro.
Poco importava chi avesse parlato per primo o per secondo. Dettagli di poco conto, ma quella parola l’aveva allarmato. Opera. Con quei delinquenti rosso-oro diveniva sinonimo di catastrofe nel migliore dei casi.
«Cosa vorrebbe essere, quest’obbrobrio?» domandò scrutando il liquido trasparente. «Non vedo neppure gli ingredienti richiesti per l’esercitazione» soggiunse piccato.
«Lei dice?» esclamò sorpreso uno.
«Dovrebbe controllare meglio» lo stuzzicò l’altro.
Per abitudine non dava peso alle scuse propinategli dagli studenti, ma, in quel caso, preferì non correre rischi. Allungò cauto il collo oltre la mistura sconosciuta, scoprendo un bigliettino scarabocchiato anziché il libro di Pozioni. Guardò il calderone, dove sobbolliva dell’acqua di fonte.
Qualcosa frullò sotto di lui.
Ebbe a malapena il tempo di cercare il pavimento che già si librava oltre le teste degli studenti, indecisi se ridere o mantenere un contegnoso silenzio. Nemmeno a dirlo, scelsero tutti quanti la prima opzione, Serpeverde compresi.
«Cos’è? Un Nero delle Ebridi sottospecie Unta-unta?»
«Un Thestral nasuto?»
«Un pipistrello gigante?»
«No, è… un Piton volante!» gridarono in coro i due, orgogliosi della malefatta.
Ecco cos’era quel biglietto. Un Incantesimo Adesivo per tappezzieri. Ed ora si ritrovava incollato ai piedi un bizzoso tappeto volante, abilmente camuffato da lastra pavimentale. Non voleva sapere come avessero fatto a procurarsene uno, era troppo impegnato a resistere su quell’affare che svolazzava come un uccello impazzito per l’aula.
«Vi ritenete divertenti, voialtri?» domandò stizzito, puntellandosi con un braccio per non sbattere contro la volta di pietra.
«Beh, modestamente»
«Facciamo del nostro meglio»
«Mi compiaccio. Questo è lo spirito giusto per mettersi all’opera» sogghignò, ergendosi sullo scendiletto ormai domo.
Era la prima volta che udivano simili parole da Piton. E non suonavano affatto bene, specie se ascoltate stando diversi metri sotto di lui.
Quella sera, i gemelli Weasely scoprirono quanto potesse essere problematico fare del proprio meglio per travasare uova di Plimpy mentre si era sotto Levicorpus.


Storia partecipante al III° turno del concorso "Lotta all'Ultimo Inchiostro" indetto da Magie Sinister.