di Shizuka

Cammino in fretta per i corridoi umidi, con l’unica preoccupazione di non arrivare in ritardo. Hermione Granger, non può arrivare in ritardo alla lezione di pozioni, semplicemente non se lo può permettere.

I fiocchi di neve si adagiano candidi sul terreno ghiacciato, è la prima nevicata dell’anno, ma io non ho tempo. Non posso indugiare su questo spettacolo invernale. Non posso fermarmi.

Se lo facessi…

Poi improvvisamente il tempo svanisce. L’orologio si inceppa. E le cose intorno a me si bloccano.

Sento il suo sguardo rude appoggiarsi qualche istante sulla mia schiena. E quegli occhi screziati d’argento mi penetrano la pelle. Arroganti. Sicuri.

"Cos’è, Mezzosangue, Potty e Weasel, ti hanno abbandonata?!"

Un sorriso perfido gli incurva le labbra così pericolosamente perfette.

Disprezzo. Odio.

"Vai al diavolo Malfoy, tu e il tuo ridicolo corteo che ti porti sempre dietro." La mia solita risposta dura, perché, lo sai, io non cederò.

Quanto amiamo le abitudini, Malfoy?

Quanto ne abbiamo bisogno?

Io, la Grifondoro. Leale, coraggiosa, generosa. Con il dovere – sì, perché il mio è un dovere – di eccellere sempre in qualsiasi cosa.

Tu…il Serpeverde. Orgoglioso, arrogante, viziato. L’erede dei Black e dei Malfoy, con l’obbligo di non tradire mai le aspettative altrui, specie quelle della famiglia.

Noi.

Il nostro costante desiderio di distruggerci. Perché l’altro sa. Capisce. E le nostre barriere cadono, una dopo l’altra e rimaniamo nudi. Spogliati delle nostre certezze, dei nostri ideali. Fragili creature. Perché è questo che siamo in realtà…fragili creature, che cercano con tutte le loro forze di vivere, e lo fanno mettendoci più orgoglio possibile.

Dove ci porterà quest’orgoglio?

Alla distruzione, alla cosa che più ambiamo e più detestiamo.

È nella nostra natura, non credi?

Così ci consumiamo, lentamente, come la fiammella di una candela a cui è stato tolto l’ossigeno. Combattendo contro noi stessi. Contro l’altro. Perché noi ci odiamo. Ci siamo sempre odiati, non è forse così?

E lo sappiamo entrambi…questo amore non avrebbe mai dovuto esistere.

Non fra mezzosangue e purosangue.

Non fra Slytherin e Gryffindor.

Non fra me e te.

E abbiamo gridato. Urlato, la nostra battaglia personale contro il mondo.

Noi non ci potevamo amare. Era scritto sui muri, nel sangue, nei volti dei nostri amici.

Così ci siamo odiati, molto più intensamente di prima. L’odio ci legava. Ci faceva sentire vicini. Riempiva la solitudine che avevamo dentro. Ma non bastava. Non bastava più…

Ricordi? Quella volta, che mi hai trascinata nel bagno dei prefetti e mi hai urlato che noi due non avevamo niente da spartire…che era tutto uno sbaglio – o uno scherzo del destino, che aveva parecchio senso dell’umorismo - …era tardi. Troppo tardi. Le tue mani tremavano. E io non riuscivo più a guardarti negli occhi. La consapevolezza che niente sarebbe più rimasto come prima.

Nonostante questo, abbiamo salvato le apparenze, fino all’ultimo.

Gli altri non avrebbero capito, ci avrebbero criticato…e noi…non avremmo sopportato l’ennesimo rifiuto.

Nessuno sa di noi…nemmeno Ron, né Ginny, né…Harry.

Non hanno mai sospettato nulla. E d’altronde, come avrebbero potuto?

Ho imparato a mentire bene.

Tengo un diario, sai, ormai da oltre un anno. Perché a volte era complicato stare con te, e non poterne parlare con nessuno. Ho sempre pensato che fosse assurdo scrivere in un diario quello che mi succedeva, quello che provavo, ma ora so che non è così. Tra quelle pagine è incastonato, come una pietra preziosa, il nostro amore. Ho stregato il diario, ora puoi leggerlo soltanto tu…è l’unica cosa che ti regalo.

Draco…le parole non sono mai servite tra noi, se non a farci del male. E di noi due…lo sai.

Hermione

O il sorriso di chi cerca soltanto la vendetta.