E’ buio e freddo.

Sono anni che tutto è buio e freddo, ma sembra che nessuno ci abbia mai fatto caso.

Detesti dirlo, ma tu l’avevi detto.

E non ti hanno creduto.

Cornelius Caramell, prima.

La Umbridge, poi.

Rufus Scrimgeour.

In certi momenti, hai dubitato anche di Hermione. E di Ron.

Non parliamo poi di tutti gli altri.

Ma adesso la verità è sotto i loro occhi.

Adesso piangono, vedendoti avanzare sorretto dalle braccia di Hagrid.

Hagrid. Le sue lacrime sono calde, sulla tua pelle.

Adesso piangono, e ti chiamano Il-Ragazzo-Che-L’Aveva-Detto. Il-Ragazzo-Che-Ci-Aveva-Avvertiti.

Adesso piangono, perché sanno che cosa li aspetta.

Moriranno.

Moriranno i Nati Babbani, che costituiscono l’ottanta per cento della popolazione studentesca. Te l’ha detto Hermione. Hermione morirà.

Moriranno i Purosangue traditori, quelli che hanno difeso i Nati Babbani. Ron morirà. Ginny morirà. Luna morirà.

Moriranno i ribelli, i Mezzogiganti, i Lupi Mannari. Hagrid morirà.

Moriranno i Babbani. I Dursley moriranno. Non che te ne importi.

Eppure, tu l’avevi detto.

Hai riportato il corpo senza vita di Cedric, hai lasciato che tutti si specchiassero nei suoi grandi occhi senza vita, e hai detto che Voldemort era tornato.

Condannato a non essere mai creduto, come la Sibilla cumana. Un’altra storia che ti ha raccontato Hermione.

Ma tu sei un Grifondoro. Sei una fenice.

Ti sei sempre rialzato, non ti arrendi.

Voldemort è il Mago Oscuro più potente che sia mai esistito, ma non è furbo.

Convinto di averti ucciso, ti ha lasciato la bacchetta tra le mani.

Quella bacchetta che ha scelto te, quel giorno di sette anni fa, in quel polveroso negozietto a Diagon Alley.

Quella bacchetta a cui non resta che un incantesimo da scagliare.

Ripassi a memoria quelle due parole, fino a scolpirtele nella mente, allo stesso modo in cui le punizioni della Umbridge si scolpivano sulle tue mani.

Ripeti quelle due parole fino a procurarti la nausea, sapendo che non le dimenticherai.

Non le dimenticherai, perché non c’è più in ballo solo la tua vita, o quella dei tuoi genitori.

Questa notte tu, Harry James Potter, ti giochi il tutto per tutto. Ti giochi la vita di coloro che ami, ti giochi quella che è stata la tua casa per sette anni.

È a questo, che pensi, mentre Hagrid ti adagia tra l’erba morbida e umida, davanti a quelli che non ti hanno mai creduto.

Manca poco.

Ti alzerai, e fronteggerai Voldemort.

Ti alzerai, come una fenice risorge dalle proprie ceneri, e combatterai.

Combatterai per chi ti ha sempre denigrato, per chi non sa far altro che piangere.

Combatterai, e comunque andrà, tu avrai vinto.