Quel pazzo, piccolo e potente sorriso

Ero solo un bambino quando vidi, per la prima e non ultima volta, la morte.

Non posso spiegare cosa provai in quel momento, anche se le sensazioni sono tutt’oggi sgradevolmente presenti nella mia vita.

E non posso neanche spiegare gli attimi seguenti. Un misto di gioia, paura, tristezza, angoscia, tranquillità, serenità, ansia.

Pazzia. Così lo chiamano.

Ricordo il respiro affannoso dei miei amici che correvano per mettersi in salvo. Ricordo le loro lacrime, i loro abbracci con i genitori, le loro carezze e i loro piccoli, seppur potenti, sorrisi. Ricordo la disperazione negli occhi dei londinesi, ricordo i cuori infranti e le promesse dimenticate, i movimenti caldi e amorevoli e tragici, tutto insieme.

E anch’io avevo il respiro affannoso. Anch’io avevo la disperazione negli occhi. E anch’io avevo il mio abbraccio e il mio piccolo, seppur potente, sorriso.

Quel pazzo, piccolo e potente sorriso che mi illuminava il volto disperato e rigato di lacrime di quel giorno.

Quel pazzo, piccolo e potente sorriso che qualcuno mi aveva tirato fuori.

Ricordo quel qualcuno. Quel qualcuno mi salvò da una morte certa. Due volte.

E che ora è davanti a me.

Non posso spiegare neanche le sensazioni che provo in questo momento, risentendo la sua voce e osservando i suoi lineamenti perfetti. Studiando i suoi occhi profondi e le sue espressioni enigmatiche, provo qualcosa di insolito per il resto del mondo, ma tristemente comune per me.

Pazzia, lo chiamavano.

Perché io, adesso, la chiamo Amore.