Prima è una macchia scura. Poi il cucchiaino fa roteare la foglia che colora linee casuali sull’acqua. Il colore ambrato scende a vortice, si mescola e si disperde.
E tu stai ancora giocando con cucchiaio, colino e tazzina.
Scuoto la testa.

"Albus!"
Sorridi.
"Sì, Gellert?"

Rispettiamo un copione non scritto. Occhiataccia, mia. Sorrisetto, tuo.
Lo sai che non sopporto quando fai così.
Sospiro. Finirà the ovunque, lo so. Come sempre.

"Crescerai mai, Albus?"

Fingo di essere adirato, ma sai che il mio sguardo di rimprovero durerà solo qualche secondo. Per quanto mi sforzi non riesco ad arrabbiarmi con te.
Warum?
Eppure non sono ciò che si definisce una persona paziente.