Il color della primavera
m'infrange d'autunno
e pesano e scivolan giù
lungo i miei declivi
pensieri minimi
dove, nell'otre forato
accartocciandosi nel vento
son sospiri secchi.
Chiedimi perchè
cucio d'immenso
attimi persi
attendo forse
mutar in foglie
e immobile tronco?