Pugnale

I fumi delle pozioni tingono l’aria di mille colori.

Il pugnale d’argento giace abbandonato sul tavolino di legno. Inerme.

- Mezzosangue, passamelo!

Sbuffi, lasciando scivolare una ciocca di capelli dietro l’orecchio.

Le vostre mani si sfiorano appena mentre, con riluttanza, glielo cedi.

Attimi rubati al tempo che non consuma nulla.

Spazi bianchi tra lacrime di inchiostro nero.

L’incantesimo si spezza nel momento esatto in cui Ron ti chiama.

E’ la sua voce che seguirai, in eterno.

Ti sfugge il pugnale tra le mani.

- Sta' attenta, Granger!

Scatti, nervosa.

E spingi i tuoi sentimenti lì dove non potranno più farti male.

***

Ho scritto una Dramione.  ._.

Ho scritto una Dramione. Seria.

Aiuto.

Jules