#27. La Dichiarazione

• Titolo: Poco tempo.
• Cliché: #27, La Dichiarazione (Scalata)
• Fandom: Professor Layton
• Rating: G
• Avvertenze: Nada. Ci speravi, Dream?
• Disclaimers: Non ci guadagno un centesimo, non è successo davvero e meno male, tutta la roba non mia è della Level5.
• Riassunto: Otto ore, otto misere ore e poi avrebbe dovuto imparare a convivere senza un pezzo di sé.
• Note: È una storia seria. Bizzarro.

Le dieci di sera.

« Ti mancherà il professore, Luke. »

Flora regge la torcia nella mano malferma. Si avvicina alla finestra.

« È vero. »

Luke sfiora le tende. Ne apre una, e la luce della luna filtra nella stanza.

« Mmh. »

Lei spegne la torcia. Ormai lo vede in volto anche senza.

« Sai cosa mi ha detto il professore? »

« Lo so, Luke. Che anche se sarai lontano la vostra amicizia durerà comunque, come ieri e l’altro ieri ed il giorno prima ancora. »

« Anche. »

 

Le undici ed un quarto.

« E poi? »

« Poi, cosa? »

« Cos’altro ti ha detto il professore? »

Un istante, un singolo istante di silenzio.

Flora ne avrebbe aspettati anche cento. Per quanto la partenza di Luke fosse sempre più vicina, in quel momento se sembrava di avere tutto il tempo del mondo.

« Parlava... Degli amici d’infanzia. »

« Come te e me? »

« Come te e me. »

 

Mezzanotte meno cinque.

« Ha detto che sono qualcosa di unico. »

« Che cosa? »

« Gli amici d’infanzia. Dice che non importa se poi non si rivedono più, basta il ricordo. »

« Come i robot le persone che conoscevo a Saint-Mystère? »

« Come me e te. »

 

L’una.

« È tardi, Luke. Un vero gentiluomo ed una vera dama non fanno tardi. »

« Non sono ancora un gentiluomo. »

« Pensavo volessi diventarlo. »

Un sospiro.

« Tanto non ce la farò mai, senza il professore. »

« Non ti manca casa? »

« Sì, ma... »

« A me Saint-Mystère manca. »

« N-non ti trovi bene qui? »

« Sì, certo, ma... Tu sei qui da quattro anni, io da uno solo. »

Luke tacque. Era tardi, ma non solo come orario.

Era tardi in generale, per lui.

 

Le due, tre minuti e diciotto secondi.

« A che ora parti? »

« Alle dieci. »

Otto ore. Otto cavolo di ore e sarebbe partito.

Gli sarebbe mancato il professore.

E Flora.

Non era nemmeno sicuro che sarebbe diventato un gentiluomo.

No, continuando così non lo sarebbe diventato.

Un vero gentiluomo non piange in presenza di una signora, non...

Stava piangendo. In barba a tutto.

Otto ore, otto misere ore e poi avrebbe dovuto imparare a convivere senza un pezzo di sé.

 

Le cinque. Il sonno non arrivava.

Luke era alle prese con sé stesso.

Sapeva cosa provava, ma dirlo era immensamente inutile in quella situazione.

Cinque ore. Le ultime cinque ore. Meglio non sprecarle dormendo.

 

Le nove.

Non aveva dormito. Non avrebbe avuto senso.

Non aveva nemmeno detto quello a Flora. Nemmeno quello avrebbe avuto senso, ora che stava per andarsene.

Un’ora. Solo una.

Sessanta minuti. Solo sessanta.

Tremilaseicento secondi. Solo tremilaseicento.

« Ti amo. »

 

Le nove e mezza.

Gli ultimi trenta minuti.

Ora che l’aveva detto si sentiva anche peggio, avrebbe voluto che fosse stato prima.

Un’ora prima, un giorno prima, un mese prima.

Anche un anno prima.

Aveva poco tempo.

 

Le dieci e cinque.

Era fuori tempo. Di cinque minuti.

Lo sapeva.

« Ma io non sono ancora un gentiluomo. »