Una festa in maschera, al centro di Londra. Strana e misteriosa, poiché dentro non c'è praticamente nessuno.
A parte il ragazzo e la donna.
“Balliamo, mia cara.”
La donna, coperta da una maschera rossa come il suo abito lungo, prende la mano del giovane, iniziando una danza.
E' scalcinata e traballante, ma nessuno dei due è mai stato un grande ballerino.
“A meno che non si parli della vita, logico.”
“Perché? Vuoi dirmi che hai saputo vivere davvero? Oppure non pensi che la tua vita sia stata come questa danza?”
“E' stata entrambe le cose, alla fine.”
Girano in tondo, la dama abbracciando il ragazzo di nero vestito.
“E della morte? Cosa ne pensi?”
“Cosa dovrei pensare? Che potrei sputarci sopra.”
“Oseresti fare questo all' ultima Signora?”
“Credo che esistano cose peggiori di Lei.”
Girano ancora, stringendosi a vicenda.
“Non dovresti morderle la mano. Tanto non risolveresti nulla.”
“Ma io posso farlo.”
Il ragazzo sorride, staccandosi da lei e prendendole la mano.
“Perché Lei diventerà la mia sposa.”
Bacia quella mano, lasciandola.
Lasciandosi cadere verso Lei.
Trovando un altare di cemento.
E la Sposa di rosso vestito.