Legilimens

-Urla-

Vederla lì, stesa a terra, lo scosse molto più di quanto non realizzò immediatamente.

Le urla continuavano a trapassargli i timpani e l’istinto di scappare, mollare tutto e tutti per nascondersi in un buco e tapparsi le orecchie a vita, era più forte che mai. Come sempre, invece, il terrore di una possibile ritorsione prevalse inchiodandolo sul posto, immobile.

Era appena tornato dopo aver buttato fuori quella feccia di Ghermidori, quando sua madre lo aveva accolto con uno sguardo strano, quasi compassionevole. Aveva compreso in seguito il perché.

Sua zia, Bellatrix, aveva tra le sue tante fisse quella di istruire Draco nell’arte della tortura. Che lui non fosse neanche riuscito a uccidere Silente, che avesse sempre dimostrato una notevole propensione per la codardia e che non fosse nemmeno riuscito a riconoscere tre suoi compagni di scuola, non le aveva minimamente sfiorato la mente.

Così si era ritrovato davanti ad uno degli spettacoli più atroci cui aveva assistito. La tortura era andata avanti per quel che gli erano sembrate intere ore, mentre in realtà erano trascorsi solamente minuti, forse mezz’ora.

Aveva provato di tutto per cercare di distrarsi, ma non ci era riuscito. A nulla era servito fissare il pavimento, contare i secondi, recitare a memoria le vecchie filastrocche che sua madre gli cantava per farlo addormentare quando era piccolo. Niente di niente aveva impedito alle urla di passargli da parte a parte la testa, fino a imprimersi in ogni sua fibra.

Non era la prima tortura cui assisteva, eppure sembrava la peggiore.

Sedeva in un angolo, mentre sua zia gli dava le spalle, china sulla ragazza.

La risata di Bellatrix si alternava e sovrapponeva alle grida e le invocazioni di aiuto. Ogni tanto sua zia gli domandava anche di aiutarla, magari nel tenere ferma la ragazza o nell’interrogarla, ma il suo sguardo, a metà tra il nauseato e il terrorizzato, la faceva desistere e scoppiare in mille lamentele sulla sua codardia.

La Granger continuava a urlare il suo dolore, andando a creare nella testa di Draco un continuo sottofondo che lo stava facendo impazzire.

«Portala nella cella più isolata, nessun contatto con i suoi amichetti. Poi resta lì, se vuoi, puoi anche divertirti, ma attento a non contaminarti con il suo sangue sporco!» commentò Bellatrix mentre si sistemava la veste, dopo aver immobilizzato la ragazza. «Io vado da tuo padre per avvisarlo di non chiamare l’Oscuro. Dobbiamo prima capire come sono arrivati alla spada, oppure ci ucciderà tutti» e abbandonò la sala relativamente tranquilla, nonostante l’agghiacciante conclusione cui lei stessa era appena arrivata.

A quel punto dovette tirare fuori la bacchetta e con un colpetto sollevò la ragazza, risparmiandole almeno il tragitto a piedi fino alle segrete.

Non dovresti trattarla con tutto questo riguardo. Lei è una Sanguesporco, lei merita tutto questo.

Il tratto fu percorso nel totale silenzio, se non fosse stato per le continue urla che ancora non cessavano. Le candele tremavano sotto il suono di quelle suppliche e anche la villa sembrava tacere di fronte a quelle preghiere.

Lei merita tutto questo.

L’ultima cella Draco la conosceva molto bene. Era stato suo ospite dopo il fallimento della missione che vedeva lui come assassino di Albus Silente. La sua cara zietta si era impegnata a fondo nel fargli comprendere quanto avesse deluso la famiglia e quanta fortuna avesse avuto nel fatto che Piton avesse portato a termine il compito al posto suo.

Si era ripreso da quei trattamenti giusto una settimana prima dell’inizio del settimo anno, quando era tornato a scuola. Lì almeno era attorniato dai suoi compagni, semplici ragazzi, non più da Mangiamorte.

Anche tu sei un Mangiamorte, non lo vedi il marchio che hai sull’avambraccio sinistro?

Aveva cercato di dimenticare tutto buttandosi nello studio ma gli era stato impossibile; la vista di Piton che girava indisturbato per il castello dopo il delitto che aveva compiuto,

(al tuo posto)

lo turbava, anche se non comprendeva il perché.

È un tuo alleato, ricordalo.

Ma a Hogwarts aveva anche dovuto pagare l’odio e il rancore degli studenti che lo incrociavano nei corridoi e nelle aule, sospettosi sulla portata del suo nella morte dei loro famigliari.

Hanno ragione, se non fossi così codardo, saresti anche tu un assassino.

Lo distruggeva sapere che tutto questo sangue era sparso per la supremazia di altro sangue, che si sporcava sempre di più sotto il peso di tutti quei delitti.

Delitti commessi contro altri esseri umani; altri uomini, donne, bambini, anziani e ragazzi. Ragazzi come lui, la cui unica colpa scorreva dentro le loro vene. Ragazzi come lei, che accasciata a terra tremava sotto il suo sguardo e sotto la punta della sua bacchetta che ancora la teneva sotto tiro.

Chiuse la porta della cella, sigillandola e la lasciò a terra, tremante, mentre si accomodava sulla brandina incastrata nella parete.

«Non uscirai viva da qui»

Perché le rivolgi la parola, non lo merita!

I suoi singhiozzi prevalsero un attimo sulle urla che non cessavano di uscire dalla sua gola rauca e secca, ma la ragazza non lo degnò comunque di una risposta. Che poi non gli aveva fatto una domanda, ma la buona educazione prevedeva almeno una replica alla sua affermazione.

I Sanguesporco non sanno nemmeno cos’è l’educazione.

Ma doveva ammettere che non era nemmeno educato torturare e rinchiudere in una cella una ragazza apparentemente innocente.

La sua colpa le scorre nelle vene.

Urlava, urlava e urlava.

Non smetteva neanche un attimo, sembrava che quell’unico mezzo che aveva a disposizione per esprimere il suo dolore fosse diventato strumento di tortura nei suoi confronti.

Lui rimaneva impassibile e la ignorava, sarebbe morto piuttosto che dimostrargli quanto quelle grida lo stessero facendo impazzire, mentre lei continuava imperterrita fingendo a sua volta di non notarlo.

Draco si sforzava persino di non guardarla, ma ogni due minuti si concedeva veloce un’occhiata e la trovava sempre nella stessa posizione, accovacciata a terra, con il volto coperto dai capelli.

Tienila d’occhio, non ci si deve fidare dei Sanguesporco, chissà quali maledetti piani si potrebbero inventare pur di sopravvivere!

Sembrava quasi una bambina con il capo sporco di terra sommerso da una cresta di capelli sporchi, i vestiti strappati e consunti, il volto terrorizzato, che conservava comunque quel briciolo di orgoglio Grifondoro che l’avrebbe accompagnata fino alla tomba. Che colpa poteva avere una bambina in quella guerra maledetta?

La sua colpa le scorre nelle vene.

Che cosa poteva lei, così piccola di fronte alla forza dell’Oscuro?

È impotente, e merita tutto questo.

E perché lui continuava a porsi tutte queste domande?

Lui non doveva rivolgerle parola, non doveva pensarle, non doveva lasciare che la sua presenza lo infettasse.

La sua colpa le scorre nelle vene.

Sanguesporco. Mezzosangue. Purosangue.

Sangue.

Urla.

Sangue.

Urla.

Sangue.

Urla.

Sangue.

Urla.

«Smettila!» Con uno scatto si alzò per sfogare tutta la tensione accumulata in quei minuti a causa di tutti quei pensieri e la guardò allucinato.

Doveva smetterla di urlare, non ce la faceva più. Quella maledetta litania lo stava facendo impazzire, era tutto un complotto per fargli perdere il senno e ucciderlo!

Maledetta Sanguesporco era lei il carnefice, non lui!

Poi la vide.

Sembrava quasi una bambina, con il capo sporco di terra sommerso da una cresta di capelli sporchi, i vestiti strappati e consunti, il volto terrorizzato…

Sembrava quasi lui, neanche un anno prima, rannicchiato a terra in posizione fetale.

Era stato ospite di quella cella dopo il fallimento della missione…

Ma una cosa era indubbia:

Lei non aveva mai urlato.

La sua bocca era sigillata, la stoffa avvolta intorno parlava chiaro.

Allora quelle urla da dove venivano?

Rimase in piedi immobile, sotto lo sguardo timoroso della ragazza che si era spaventata nel vederlo scattare in quel modo. Le sue orecchie ricevettero solamente il suono di un ronzio insistente, come quando dopo esser stato in un luogo rumoroso, si piomba improvvisamente nel silenzio.

Un silenzio pieno di rumori.