Il ricordo, della fine di una settimana infinita.



Ed eccoci qui, alla fine di una settimana infinita.
Le tende smontate,
le anime riempite di un ricordò che forse tornerà,
dopo secondi, mesi, anni.
Un ricordo pronto a farci rivivere quelle voci mai ascoltate,
quei pomeriggi troppo corti, 
quei fuochi mai accesi,
quelle stelle mai contate.
Il rumore di un riscello che candido scende,
della zip di un sacco a pelo aperto quando il buio domina il campo,
i passi che piano arrivano ad un'altra tenda.
Il ricordo di quei giorni,
che ci faranno sorridere tra una ventina d'anni,
e sentire la fresca lacrima correre per la guancia.
Il ricordo, della fine di una settimana infinita.