Lontananza.           
Era inspiegabile come Holmes fosse diventato una dipendenza, con il tempo.
Solo qualche anno prima, se avesse dovuto assentarsi dalla città per qualche giorno, forse sì, si sarebbe chiesto cosa Holmes avrebbe fatto in certe occasioni, ma di certo non fissava continuamente la porta della propria camera d’albergo sperando di vedere qualcuno portargli un suo telegramma o di vederlo fare una delle sue “sorprese”, come durante il suo viaggio di nozze, raggiungendolo ovunque fosse.
Cercò di calmarsi, seduto sul letto della sua camera d’albergo, cercando di accettare l’idea che Holmes non si sarebbe presentato quando lui aveva lasciato Londra solo per due giorni per un ritrovo di vecchi commilitoni. Sarebbe ripartito per tornare a casa la sera antecedente e avrebbe potuto dormire di nuovo con il viso immerso in quei capelli disordinati. Doveva passare solo una notte da solo. Ma la lontananza lo uccideva.
Bussarono.
“Si?”
“Consegna”
Aprì la porta, trovandosi davanti un fattorino che non aveva visto durante il giorno. Quello spinse il dottore di nuovo dentro la stanza e lo seguì, chiudendosi la porta alle spalle; lo baciò.
Successe tutto tanto velocemente che a mala pena capì cosa era successo, ma lo scostò appena riprese lucidità.
“Sono impegnato-” disse solo, prima che l’altro assalisse di nuovo le sue labbra.
“Lo so” sussurrò l’altro, con una voce molto più familiare.