Ossessione.           
Quella di Holmes per le mani di Watson era un’ossessione.
Avrebbe passato giorni interi a stringerle, studiarle, capire cosa fossero in grado di fare. Quelle mani che lui, di nuovo, stava fissando mentre reggevano il giornale che il legittimo proprietario stava leggendo.
Quelle mani avevano tolto tante vite quante ne avevano salvate, eppure (seppur non appoggiasse granché le azioni belliche inglesi) non riusciva a pensare a Watson come ad un assassino perché quelle mani, uccidendo in guerra, avevano permesso che Watson tornasse vivo a Londra e lui aveva potuto conoscerlo. Sì, quella era l’unica guerra che in passato avrebbe potuto appoggiare.
Rimase a fissare quelle mani finché Watson piegò il giornale per cambiare pagina e, vedendo Holmes con la coda dell’occhio, si voltò verso di lui.
“Holmes, che sta facendo?” chiese.
“Lavoro” rispose.
Prima che Watson potesse aggiungere altro, afferrò la sua mano sinistra, la più vicina, e la avvicinò per l’ennesima volta agli occhi.
“Mi sono appena accorto che, nonostante lei sia un chirurgo, non l’ho mai vista operare. Che cosa è in grado di fare con le mani?”
Watson sorrise, cogliendo un doppio senso che, per una volta, in realtà non c’era. Si alzò, obbligando Holmes a fare lo stesso e lo spinse verso la sua camera.
“Lasci che glielo mostri” sussurrò.
Quel giorno, l’ossessione di Holmes crebbe esponenzialmente.