Nonostante fossero passate diverse decadi, Luthien non riusciva a dimenticare. Grazie a quella coraggiosa donna, ora il Vecchio Continente godeva di un lungo periodo di pace. Tutto ciò che le rimaneva della sua valorosa amica erano le pergamene che ella aveva scritto per lasciare qualcosa di sé al mondo.

L’affascinante Elfa, vestita con un semplice vestito lungo di seta bianca, aprì un polveroso baule, ai piedi dal suo letto. Vi trovò delle pergamene ingiallite dal tempo, rilegate con un nastro di raso verde. Le pose sul tavolo con estrema accuratezza,  attenta a non rovinare quel fragile ricordo.

Una volta all’anno, l’equinozio di primavera, dissolveva, con le sue dita affusolate e candide, il nodo che imprigionava quegli scritti. La luce che trapelava dalla finestra rendeva il suo incarnato di una avvenenza che nessuna umana poteva avere; ma la sua espressione, che di solito era indecifrabile, era velatamente malinconica.

Quindi si immerse nella lettura.

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