Per non dimenticare
Hojo Satoko
Lacrime

Satoko piangeva spesso, un tempo.
Se all’inizio era stato un modo piuttosto comune di sfogarsi, era diventato lentamente un’arma per ottenere quel che desiderava, con una eccezionale facilità. I suoi genitori, troppo stanchi e impegnati a far finta che lei non esistesse, erano dei soggetti ideali per una tattica così semplice.
Aveva pianto per ottenere l’ultima fetta di torta, per non andare al pranzo con gli zii, per restare a guardare la tv fino a tardi.
Satoko, da grande esperta di trappole, organizzava le cose a puntino, per creare le situazioni adatte alla sua tecnica perfetta.
Non ricordava esattamente quando, ma le lacrime, ad un tratto, erano diventate spontanee; forse per abitudine, forse per la disarmante realizzazione di come bastassero due gocce salate a farla diventare un elemento fastidioso, da tornar presto ad ignorare al modico prezzo di un “Sì”.
Soltanto a Satoshi importava di asciugargliele, quelle lacrime, sempre; ma poi, anche le sue mani calde sugli occhi lucidi erano scomparse.
Satoko aveva pianto, gridato, vomitato, ma Satoshi non l'aveva raggiunta.
Non versò più una lacrima. Attendeva quelle di gioia, che sarebbero tornate con Satoshi, un giorno.

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