Roger Vivier laccate di nero, mini-abito Salvatore Ferragamo e cluch McQueen.
Serena è tornata.
Con un gesto disinibito la bionda si toglie i Wayfarer dagli occhi e, riavviandosi la chioma bionda, alza lo sguardo.
1284 Lexington Avenue.
"Buongiorno Patrick". Saluta il doorman stupefatto con un sorriso familiare e si accinge ad entrare nella hall.
Si guarda attorno. Non è cambiato nulla.
Le pareti coperte di tappezzeria francese sono sempre lì, appiccicate ai muri di uno dei più lussuosi appartamenti residenziali di Manhattan.
Sente riecheggiare dal cortile interno le sue interminabili chiacchierate con B., sentendo lo stomaco stringersi.
I divanetti color panna avevano lo stesso aspetto vissuto di tre anni fa, l'ultima volta che aveva messo piede al piano terra del palazzo.
I quadri di Delacroix non erano stati spostati di un millimetro. Tutto sembrava così familiare, così nostalgico.
I tacchi emettono suoni duri mentre battono sul marmo rosa della hall, spostandosi in direzione dell'ascensore.

Entra.
Piano 21.


Le mani iniziano a sudare, la tensione aumenta, mille pensieri le affollano la mente.
Piano 5.
"Non sarà cambiato niente, vero? Essere uno spirito libero non è un crimine. Non volevo abbandonare tutto, ho solo dovuto, sono stata costretta..."
Piano 10.
"Voglio che tutto ritorni come prima, non posso permettere di commettere una seconda volta quello sbaglio".
Piano 15.
La cluch si apre e si chiude nervosamente, facendo scheggiare il Grafite dell'indice sinistro di Serena.
Si riavvia i capelli, sente la tensione sulla fronte calda.
Ecco.
La porta dell'ascensore si apre.
Tutto come una volta...




L'appartamento non è cambiato. O meglio, l'entrata non è cambiata. Sempre la solita scala in marmo con ringhiera bronzo sulla sinistra, il tavolino di cristallo con un grande vaso pieno di fiori freschi. Le tende panna all'entrata della sala, e il grande quadro di Toulouse-Lautrec al suo posto.
"Ciao, S.".

Si volta.

Le miumiu luccicanti stavano percorrendo le scale per arrivare da lei. Le dita affusolate con unghie laccate di Paradoxal stavano accompagnando il percorso lento ma frettoloso di una Blair Waldorf estremamente magra. Nemmeno il suo vestito preferito le stava più bene. Le guance erano pallide, così come la carnagione, visibilmente poco idratata ed invecchiata. Il braccio sinistro alla fronte, come per asciugare un sudore immaginario, gli occhi fissi sulla ragazza nella hall.

"A quanto pare qualcosa è cambiato".

"Ciao B."