Dunque sono qui, che aspetto.
 
Che cosa aspetto, però? Libertà.
Forse di tornare a respirare.
L’agonia di un’attesa,
forse vana, ti corrode.
Dalla gola, poi giù
ai polmoni; e lo
stomaco è nulla, alla fine.
 
Aspetto di poter fare io una scelta.
Ma cosa voglio, io?
La domanda peggiore. Tutto
o lui? Devo aspettare, per decidere.
Che cosa aspetto, però? Libertà
rossa parola nella mia carne.
 
Sono una copia di me,
una maschera da teatro.
Mi brucia la pelle, di me
ora non ho nulla, se non
questa copia in maschera.
 
Cos’è, per me, la libertà?
Devo decidere in fretta,
ma ho l’obbligo di aspettare.
La desolazione del tempo
che anche se passa,
sembra non sminuire mai l’attesa.
 
L’attesa di che cosa? Di poter scegliere.
Scegliere, di avere tutto o solo lui?
Di riprendermi me stessa, di togliermi
la maschera, di avere solo lui,
il mio tutto.