Odio il tempo.

“Dà tempo al tempo”,

dice mia madre.

Io lo odio;

finge di ricucire le ferite

e lascia indelebili cicatrici.

 

Il tempo scorre imperterrito

è vecchio e non muore mai,

maledetto nella sua pacata

fredda indifferenza, è

infinita. È disumana.

 

“Dà tempo al tempo”,

dice mia madre.

Lo supplica, quasi,

ma io muta rispondo

chinando la testa; stanca 

me lo scrollo di dosso.

 

“Dà tempo al tempo”,

ripete mia madre.

Lo sussurra, lo urla,

lo scrive e lo pretende:

“Dà tempo al tempo…”

Vorrei risponderle

con il cuore in mano:

“Ce ne ha già rubato abbastanza”.