Il Piccolo Soldato






© Steve McCurry




Non ci sono che guerre al mondo, o barbare paci:
credetemi, io che sotto le sterili bandiere
bianche ho imparato a vedere bellicose fiere,
alle lacrime indifferenti, di sangue voraci.

Ma non vedo più fenici, sotto queste braci,
e là dove una volta c'erano comete vere,
ora non cadono che aspre, cupe, enormi chimere,
che subdole trascinano i sogni nelle loro fornaci.

Ti chiederai, spesso, guardando il figlio amato:
avrà un buon futuro, sarà felice, e famoso?
Ma io sento: per la sua apatia, sarà ben pagato?

Anch'io vorrei ghiacciare questo petto bramoso
di silenzio, arso di bugie, e questo cuore stonato,
che respira le ultime lacrime, sognando il riposo.