Una tomba.
Una bara sotto terra, una lapide che si innalza senza pietà a ricordare un trauma, una ferita mai sanata, una frattura nell’anima.
Una tomba.
Una prigione del corpo e dello spirito, niente di più e niente di meno.
Ma questa, questa non è una tomba qualsiasi. Questa, Sherlock, è la tua tomba.
E’ la tua essenza che preme da dentro di essa, che vuole uscire per riscattare la propria memoria. Ma nemmeno tu, nella tua perfezione, puoi superare i limiti della morte.
Una tomba. Quella tomba, Sherlock, sei tu.
Una rosa.
Una rosa è appoggiata sulla tomba, una rosa rossa che spicca sullo scuro colore della lapide come fosse una macchia di sangue.
Una rosa che attira l’attenzione dei passanti, perché tutti conoscono la tua tomba: è la tomba di un bugiardo, di un megalomane, di un criminale. Chi si sognerebbe di posarci sopra una rosa?
Una tomba e una rosa. La morte e la vita. Lo spento e l’acceso. Il dolore e la gioia.
Un biglietto.
Un biglietto accanto alla rosa, su cui sono vergate poche parole; parole che hanno il potere di vincere la morte e andare oltre a i limiti che essa impone, parole di vita, parole d’amore.
Parole vergate con una calligrafia che forse un tempo è stata elegante, ma che ora è rovinata dal continuo tremore delle mani.
Parole sincere, che sconfiggono l’odio e le barriere che ti separano dal mondo. A cosa ti serve il mondo, Sherlock? Non sei più qui. Non ti serve a niente. Che importa se tutti ti odiano? A te non serve nessuno. Perché dovresti aver bisogno di qualcuno, Sherlock? A te basta lui.
Lui, che non ti ha creduto quando hai tentato di farti passare per un bugiardo. Lui, che ha sempre avuto fiducia in te, che ti ha sempre assecondato per quanto pazze fossero le tue richieste. Lui, il tuo unico vero amico.
Tu hai lui, Sherlock. Forse non è molto, ma hai lui. Hai lui, quella rosa, e quel biglietto.
Buon san Valentino, Sherlock.
Ti amo.
John.