07/03/2012
2 recensioniTitolo della storia: Bonsoir, mon coeur
Tipologia: triple-drabble, 300 parole
Binomio scelto: 1° scalino, La tana e… il portinaio
Genere: fantascienza, romantico, slice of life
Avvertimenti: -
Rating: per tutti
Credits: -
Note dell'Autore: l’ambientazione è steampunk. Questa storia prende le mosse da un’altra che ho scritto -al momento in fase di partecipazione ad un contest-, ma può essere letta indipendentemente da essa.
Introduzione. Un giorno come altri per Caspar, tra i rituali delle pulizie e dell’amore.
Caspar terminò di ripulire il cortile. Lastre di pietra grigia contornavano aiuole gelate, finalmente libere dalla neve accumulatasi nei giorni precedenti. Minute stalattiti ornavano i davanzali dei piani alti.
Attraversò l’androne con la scopa sottobraccio, stropicciando le mani intirizzite. Scrutò soddisfatto la lucida scalinata che conduceva ai piani superiori. Verificò il ritiro della posta dalla piccola mensola dove l’aveva divisa con solerzia e sistemò una piega della passatoia scarlatta.
Aprì il portone su un chiassoso gruppo di monelli che zigzagava tra i passanti, rubacchiando da tasche e borsette. Cavalli meccanici trainavano omnibus sferraglianti, gli occhi vacui che mandavano bagliori cupi. Cameriere occhieggiavano dalle finestre, garzoni marciavano sull’acciottolato ghiacciato, dame in crinolina si reggevano a distinti sconosciuti.
Vide passare mademoiselle Bracca.
L’attempato portinaio di Rue Lelièvre aveva un debole per quell’italiana garbata e risoluta, che aveva preferito l’uggioso Namur alle solatie terre mediterranee. L’orafa viveva pochi civici più in là, in un grazioso edificio incuneato fra dimore ampie e tronfie, dall’altro lato della via. Eppure, Caspar disapprovava la scelta di vivere in un buco simile: i suoi prodigiosi gioielli erano i più ricercati della città, come provava il continuo viavai di clienti. Possibile che non potesse permettersi null’altro che una tana di poche stanze? Stanze che, peraltro, avrebbe amato tenere in ordine con la massima devozione.
Mise il piede in strada, fingendo di tormentare con la saggina un ostinato monticello di neve. La pulizia dell’ingresso era sempre un’ottima scusa per osservarla di nascosto.
La donna aprì la porta e la sua sagoma si dissolse nella calda luce del negozio. Pochi istanti dopo, l’alone dorato migrò al piano superiore.
Lui rimase qualche istante al freddo. Il sole calava, ingigantendo le sue fantasie sulla taumaturga e gli angusti spazi in cui la immaginava muoversi.
«Bonsoir, mon coeur» le augurò sottovoce, prima di rientrare.
Tipologia: triple-drabble, 300 parole
Binomio scelto: 1° scalino, La tana e… il portinaio
Genere: fantascienza, romantico, slice of life
Avvertimenti: -
Rating: per tutti
Credits: -
Note dell'Autore: l’ambientazione è steampunk. Questa storia prende le mosse da un’altra che ho scritto -al momento in fase di partecipazione ad un contest-, ma può essere letta indipendentemente da essa.
Introduzione. Un giorno come altri per Caspar, tra i rituali delle pulizie e dell’amore.
Caspar terminò di ripulire il cortile. Lastre di pietra grigia contornavano aiuole gelate, finalmente libere dalla neve accumulatasi nei giorni precedenti. Minute stalattiti ornavano i davanzali dei piani alti.
Attraversò l’androne con la scopa sottobraccio, stropicciando le mani intirizzite. Scrutò soddisfatto la lucida scalinata che conduceva ai piani superiori. Verificò il ritiro della posta dalla piccola mensola dove l’aveva divisa con solerzia e sistemò una piega della passatoia scarlatta.
Aprì il portone su un chiassoso gruppo di monelli che zigzagava tra i passanti, rubacchiando da tasche e borsette. Cavalli meccanici trainavano omnibus sferraglianti, gli occhi vacui che mandavano bagliori cupi. Cameriere occhieggiavano dalle finestre, garzoni marciavano sull’acciottolato ghiacciato, dame in crinolina si reggevano a distinti sconosciuti.
Vide passare mademoiselle Bracca.
L’attempato portinaio di Rue Lelièvre aveva un debole per quell’italiana garbata e risoluta, che aveva preferito l’uggioso Namur alle solatie terre mediterranee. L’orafa viveva pochi civici più in là, in un grazioso edificio incuneato fra dimore ampie e tronfie, dall’altro lato della via. Eppure, Caspar disapprovava la scelta di vivere in un buco simile: i suoi prodigiosi gioielli erano i più ricercati della città, come provava il continuo viavai di clienti. Possibile che non potesse permettersi null’altro che una tana di poche stanze? Stanze che, peraltro, avrebbe amato tenere in ordine con la massima devozione.
Mise il piede in strada, fingendo di tormentare con la saggina un ostinato monticello di neve. La pulizia dell’ingresso era sempre un’ottima scusa per osservarla di nascosto.
La donna aprì la porta e la sua sagoma si dissolse nella calda luce del negozio. Pochi istanti dopo, l’alone dorato migrò al piano superiore.
Lui rimase qualche istante al freddo. Il sole calava, ingigantendo le sue fantasie sulla taumaturga e gli angusti spazi in cui la immaginava muoversi.
«Bonsoir, mon coeur» le augurò sottovoce, prima di rientrare.