Elettra guardava assorta l'ambiente al di fuori della finestra della stanza che divideva con le sue sorelle. Era piccola e forse anche un po' spoglia, ma era l'unica cosa che loro avessero mai considerato come casa.

La piccola porzione della città che si intravedeva dall'orfanotrofio nel quale vivevano era offuscata dalla fitta pioggia che cadeva ininterrottamente da quella mattina. Quelle giornate le mettevano una gran malinconia, anche se non sapeva con esattezza il perchè.

Era da quasi tredici anni che viveva in quel posto assieme a Niobe e Cleo. Era un giorno come quello quando avevano bussato alla porta del Santa Caterina. Elettra aveva cinque anni, Niobe quattro e Cleo due. Erano ricoperte da ferite e lividi, gli abiti stracciati e sudici. In tasca solo il biglietto con quell'indirizzo.

Ormai avevano la certezza che i loro genitori erano morti o che non le avessero volute tra i piedi, visto che nessuno era mai venuto a cercarle. La loro vita prima del loro arrivo all'orfanotrofio era un mistero, come se qualcuno lo avesse cancellato dalle loro menti.

La ragazza spostò lo sguardo verso l'interno della stanza, dove le sorelle stavano beatamente dormendo nei loro letti. Guardò l'orologio attaccato sopra la porta: quasi mezzanotte. Era tardi, sarebbe dovuta essere a letto già da un'ora. La mattina dopo aspettava loro un lungo viaggio, una gita di una settimana con le altre ragazze.

Il comunicato era stato fatto quella mattina e le sorelle erano rimaste spiazzate: non si erano mai allontanate dalla città e un po' la cosa le preoccupava.

Poi però l'ansia dei preparativi ebbe il sopravvento, soprattutto per Cleo, la più piccola, che non vedeva l'ora di partire.

Persino Niobe, più riservata rispetto alla minore, si vedeva che era contenta.

Per Elettra, invece, il pensiero principale era quello di tenerle d'occhio. Era sempre stato così, aveva sviluppato una sorta di protezione nei confronti delle due, come se fosse stata la loro madre. Non avevano nessuno, solo loro.

Nessuna delle persone che erano giunte per conoscerle avevano voluto adottarle tutte e tre, solo una o due. Così ormai lei era diventata troppo grande e le sorelle non se ne sarebbero mai andate senza la maggiore.

Si stirò, sbadigliando rumorosamente. Si alzò dal piccolo balcone sotto la finestra e si diresse verso il suo letto. Le valigie erano già pronte e poste ai piedi di ognuna. Sorrise: in fondo quella gita ci voleva proprio, avrebbero staccato un po' la spina. C'era qualcosa però che la preoccupava, qualcosa di insito e nascosto nella sua mente. Poi però la stanchezza fu più forte e così si infilò a letto.

Rimase per qualche minuto ad osservare il soffitto, pensando se avesse dimenticato qualcosa da infilare in valigia. Dopo che fu certa di non averlo fatto, chiuse finalmente gli occhi. La meta proposta era interessata, colma di mistero e antichità. I loro nomi, così particolari, pensavano che provenissero proprio da quel luogo, così magico per loro: Atene.