"Sei da sola?" sospira il rospo alla principessa, 
"save my soul" come il canto d'un marinaio con l'acqua in gola, 
il tempo vola, il rospo implora la sgualdrina di scegliere e di 
farlo in fretta se vuol diventare comunque sua signora. 
È una giornata piovosa e storta, 
da rilettura d'un vecchio libro, 
il volto ingiallito d'ittero e noia che 
ingoia pagina a pagina la patina 
dorata di una storia già morta. 
"Che hai deciso?" fischia il rospo con il cuore in canna, 
l'occhio che bagna l'ultima fiamma 
e la accompagna a nanna, 
padre impotente dalla ragione pseudolatitante, 
finge di non aver capito 
che in quest'inferno sarà 
più Virgilio che Dante.