Si alza sulla testa il cappuccio della felpa e infila le mani nelle tasche. Casa Hale è davanti ai suoi occhi, silenziosa e buia come lo è sempre stata. Come ogni volta, Stiles si stende a terra fra la polvere del terreno e i ricordi ormai bruciati di quella vecchia casa. Fissa il cielo, le stelle, la Luna. Stiles osserva l’immensità del mondo e chiude gli occhi quando tutto sembra gravare sulle sue spalle. Il male che ha fatto, il sangue sulle sue mani, la sua anima macchiata indelebilmente. Stiles avverte quelle sensazioni come un masso pesante sul petto, ma quel dolore lo mantiene vivo. Perché è reale, il dolore è reale. Stiles è reale.
«Cosa ci fai qui?» domanda una voce sopra di sé.
Sobbalza e apre gli occhi per la sorpresa, ma non ha bisogno di guardarlo per dare un volto a quella voce. Derek è alle sue spalle, i piedi ai lati della sua testa, e lo guarda con sguardo corrucciato e le braccia conserti. Riesce a leggere negli occhi di Derek la sorpresa di trovarlo lì, i pensieri che non troveranno mai voce.
Stiles sorride appena e torna a fissare il cielo: «Penso», sussurra.