QUESTA STORIA è MOMENTANEAMENTE SOSPESA
La cosa più triste della sua situazione è che era tutta colpa sua, e di nessun'altro. I polsi gli dolevano, anche se il sangue si era seccato in strisce scrostate sugli avambracci, i segni ironicamente simili a tracce lasciate da lacrime.
ATTENZIONE il capitolo 3 contiene bondage

Lo odio, questo odore. Il sapone con cui si è lavato stamattina, l’erba appena tagliata in cui si stende sempre a leggere, il sole che gli illumina i libri, la carta che gira con le dita – perché è uno di quelli che legge ancora libri di carta, come me, ma lui non ha la scusa di essere nato quasi settant’anni fa a giustificare questa morbosa nostalgia. Lo odio, questo odore. Quando lo sento per i corridoi, quando resta in una classe in cui è stato lui, quando mi colpisce per strada, insieme alla consapevolezza che lui sia passato per di lì. Lo odio, questo odore. Perché appena lo sento non posso fare a meno di…
«Stai… mugolando?»
Beh, almeno stavolta ha messo insieme una frase.