Monologo di un pazzo molto lucido

 

Oggi, invece, ho intenzione di parlarvi dell’amore. Che cos’è l’amore?

Molti mi risponderanno: “E’ un sentimento che ci lega a qualcuno: lo rispettiamo, lo vogliamo, lo adoriamo”.

E io vi chiederò: “E’ felice o amaro l’amore?”

E la gente ne avrà timore rispondendo: “E’ cosa buona.”

 

Io penso invece che l’amore sia solo una manifestazione della morte: amare significa dimenticare se stessi, essere un po’ l’amato e un po’ essere il mondo. E cos’è la morte se non la totale dimenticanza della propria vita?

La morte non è quella che scientificamente e cinicamente viene definita l’assenza di vita: il cuore si ferma e saluti a tutti. Viaggio di sola andata per un appartamento di 50 cm di larghezza, una lunghezza di un metro o due con vista tombe. Ci sono anche i fiori.

Amaramente, stancamente, svogliatamente, consciamente mi trascino fino all’affabile e crudele Signora Morte. Scordatevi il clown shakespeariano, il tristo mietitore medioevale: la morte non è l’assenza di vita, è la condizione in cui trascorre la sua esistenza ogni essere vivente. E l’Amore è il suo compagno: un ragazzo dai capelli chiari inanellanti in precisi boccoli e con il volto lordo di sangue.

Al ritmo di una musica di organi nascosti nell’arcano, il giovine Amore balla una danza tribale, trascinando con sé elfi e fatine. Usando come nacchere teschi di dinosauri, Amore si diverte pazzamente, smisuratamente.

Spiritualmente, la Morte e l’Amore si accompagnano all’Aria Sanguinante. Alle nere urla di chi non può nascere. Alla mia esistenza da prigioniero delle sbarre di pensiero.

Venere chiede a Marte una vita senza felicità in cambio di angeli decaduti. Con Amore, giocano a dadi la vita di un neonato in fasce. Una luce pulsante dal nauseabondo colore reclama una discontinua ideologia di Vita e Morte e Amore.

Sento per questo un pulsare mortale nell’amore che non provo per me stesso. La mia nera aura fatta di tramonti oscuri e di rossetto argenteo è viva ormai solo nell’aldilà. Oscuri fiori di campo emettono sentori francesi. Le analogie patriottiche urlano alla luce dei cimiteri. Si accasciano inerti al soffice manto di velluto di Vita le ninfe piangenti. Alla fine Vita sarà stata più crudele di Morte: le nuvole di bianca luce cavalcate da muse precipiteranno dal cielo al suo richiamo. Gli alberi avranno finalmente la loro silenziosa rivoluzione di sofferenza e vita. E Amore spargerà frecce avvelenate di Cupido per poi svanire in castelli disabitati. Come un bambino, Amore giocherà con le nostre vite e chiederà al mondo il nulla. L’assenza. La non-vita. Allora, giungerà il Tuo momento. Nelle torri di fulmini della mia vita fluttuerò alla Tua ricerca. Nel mio disprezzo per Te, chiederò al Dio dell’acqua che Amore non ti risparmi la sofferenza. Ti torturi. Ti uccida. Ti dileggi. Ti consacri all’odio per l’odio. Quando Amore Ti troverà, Ti verrà vicino al viso con il suo fatal pensiero.

 

Respirando piano piano, per non farti male.

 

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Si ringraziano:

- Il protagonista;
- I recensori (Vale3, AliceVolevaMorire, Shaida Black, Mia, suzako, etcetera);

- Per le citazioni: Eugenio Montale (con la poesia “Felicità raggiunta”) e il Dizionario on-line De Mauro (per la definizione del dizionario).

 

Grazie anche a tutti quelli che hanno letto questa storia!

Baci,

Lanya