"Che rapporto c'era tra lei e mio papà?"
"Lui non ti ha mai detto nulla?"
"No, nemmeno una parola. Ma ora ho bisogno di sapere. La prego." conclude con tono accorato.
E se Sherlock decidesse di non ricomparire più, dopo essersi finto morto?
Attenzione: death!fic

Seguito di Medusa - come le fragole e il sangue
Credo di aver finalmente risolto il mistero di Hermione Granger. Ricordi quando Draco ce ne parlava con molta amarezza e altrettanto fastidio? Ricordi quando lo riprendevi con severità dicendo che era assolutamente svilente sapere che una nata babbana riuscisse meglio di lui in qualsiasi cosa? Ricordi quando Draco rispondeva che la odiava, e che una persona tanto odiata non ha futuro?
Dopo anni, ho capito cosa scatenava queste discussioni.

Holmes si schiarì la voce, costringendomi ad alzare lo sguardo su di lui, che ora aveva acceso la pipa ma continuava a tenere gli occhi puntati su di me. Ripeto, inquietante.
“Si, Holmes?” sospirai, congiungendo le mani sul ventre.
Buttò fuori il fumo dall'angolo della bocca. “Nota niente di nuovo in me..?”
Lo guardai più attentamente. I soliti capelli spettinati, le solite macchie d'inchiostro sulle mani, la stessa camicia rovinata del giorno prima, le bretelle spaiate, e i miei pantaloni da sposo.

La casa di Ron non era come da ragazzo l'avrebbe immaginata. [...]
A sedici anni Ron aveva sognato la sua grande casa, che a quel punto non importava fosse veramente ricca, da dividere con Hermione; e aveva sognato che la casa di Harry fosse proprio accanto alla loro – la casa di Harry e di Ginny – e che anche i loro piccoli bambini avessero i capelli rossi, e che... e che fossero come fratelli. Anche loro.
Perché lui ed Harry erano stati come fratelli.
Era per questo che era stato così terribile, poi.
Prima Classificata al concorso "Le tragedie greche" indetto da Ray08.

Sherlock aveva sempre saputo di non avere una vita lunga davanti a sé, ma non credeva che sarebbe finita così.
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Autore:Mad_Lori
traduzione: Charles

« Ho capito. Hai una cotta per me. »
Hermione si sente avvampare. Istintivamente fa un passo indietro, pur sospettando che lui la prenderà come una dichiarazione di arrendevolezza.
« Questo non è divertente. »
« No, non direi. Io lo definirei romantico. Tu no? »
« Fred! »
« Oh, avanti, Granger! Lasciati un po’ andare! Possibile che Grattastinchi sia più affettuoso di te? »
{ Dedicata a Hayley Black ♥ }

Come racconti l'amore a una figlia adolescente? Come le spieghi che un nome non è solo un nome, ma una crepa nel cuore?
Nella Yule dei suoi sedici anni, Rose Weasley scopre tutti i colori di una madre invincibile e perfetta, eppure mutevole e sfuggente come il cielo di marzo.
Coglie, soprattutto, il malinconico segreto di un amore di guerra sconfitto dalla pace.
(...) Le sue dita mi accarezzavano la schiena e poi si persero nelle volute ribelli dei miei capelli.
Faceva l’amore con le mie labbra e m’imbandiva il cuore.
Dagli un bel morso, coraggio: te lo regalo.
Aprii gli occhi e non mi tirai indietro.
Se un sacrificio di sangue chiamava la vita, per il suo sangue avrei speso il mio (...)
[Fanfiction partecipante all'OTP Tournament ~ I Edizione, indetto dal « Collection of starlight », said Mr Fanfiction Contest, « since 01.06.08 »]

Dieci secondi dopo Hermione Granger, tornata in possesso chissà come della sua bacchetta, violava un sepolcro.
Dieci secondi dopo, Draco Malfoy disquisiva amabilmente con un rospo dei pro e dei contro della ceretta all'inguine.
Storia in tre capitoli, profondamente assurda e senza senso, di come la Bacchetta di Sambuco seppe orchestrare la vita e la morte semplicemente giocando a scacchi.
In memoria di Harry James Potter.

Qualcuno dice che i bambini preferiscono il seno sinistro per sentire sulle labbra il cuore della madre.
Hermione seguì lo sguardo spiritato della signora Tonks: si perdeva sul pizzo di una collina, che sovrastava le nicchie e le tombe di marmo lucente.
Li aveva visti anche lei.
Ma Draco Malfoy e sua madre erano già scomparsi.

Fred Weasley si è stufato della soverchiante serie di voci e stereotipi che lo riguardano, e vuole far sentire la sua voce. Tanto per cambiare. Sparerà a zero su ogni cosa che l'abbia fatto andare fuori dai gangheri e che pensa non lo rispecchi.
Per cui prendetevela con LUI, non con me. Io sono uno strumento.
Prima fic, siate clementi! (O picchiatemi piano, quantomeno).

Da Peter Pan di P.J. Hogan. Ambientata qualche anno dopo la fine del film (non tiene conto dell'epilogo raccontato nel film). Wendy, quasi in età da marito, è una giovane disillusa, che si punisce per una colpa attribuitasi da sola: quella di aver amato. Riuscirà ad uscire da questo status ed essere, finalmente, felice?

“Sono entusiasta dell’interesse con cui mi fissi le chiappe, Remus, ma Malocchio non approva quest’improvvisa disinibizione: guardalo, sembra inferocito!”
[Storia classificatasi sesta al "One theme, one warning, one weekend" indetto da ClaireTheSnitch e valutato da Kukiness]